Плёвое дело

   
   Июль. Полдень. Из кухни выходит мать. Я, посвистывая, мастерю рогатку. Воробьёв много. Клюют вишни, яблоки, абрикосы… 
- Ну, погодите, - говорю я. – Почирикаете. Сделаю я вам такую жизнь, что больше хрен появитесь у нас.
   Я спохватываюсь. Мать сейчас накатит взбучку на меня за «хрен». Точно. Ухо горит. Красное, как чугунная плита печки.
- Нужно съездить на огород за мостами, - говорит мать. -  Посмотреть, как там. Батька, видать, не дождёмся. В бусугарне завёлся. Пеши идти далеко, а на машине некому ехать.
- Плёвое дело, - отвечаю я. – Некому ехать. А я зачем? Ты, мам, не беспокойся. Главное что? Руль, скорость, газ, тормоз. Меткий глаз. А глаз у меня сама знаешь. Глаз, как алмаз. Раз, два и готово. Всех воробьёв в саду перестрелял из рогатки. Машина по сравнению с воробьями чепуха. Воробьи летают, а машина по дороге ползает.  Я сам за руль сяду. С ветерком промчимся.
- Да ты до педалей не дотянешься.
- Ну, да. Не дотянусь, - насмешливо бросаю я. - Да я по степи, когда с бахчи едем, так «Москвич» запариваю, что пыль столбом стоит. Батько на баяне наяривает, а я на газок давлю и поём. Ой ты, степь, - раздирая глотку, ору я.
- Может и водку уже пьешь?
- Водка – плохое дело.
- Степь ровная. А к огороду ехать – там бугор.
- Плёвое дело, - бросаю я. - Газ посильней. Скорость до предела и мигом выскочим.
- Ну, если так – поедем. Не подведёшь?
-  Да за кого ты меня принимаешь, - иду я в атаку. - Я лучше батька во сто раз вожу. Главное что? Руль, скорость, газ, тормоз. Меткий глаз.
   Дорога ровная. Я гоню. Мать нервничает: потише. Я в ответ: спокойнее, спокойнее, мам, всё будет в порядке. Шофёр первого класса, - заливаю я.
   Бугор. Не так, чтобы высокий, но и не так, чтобы низкий, но машину нужно поднапрячь. Эх. Взлетаем на половину. Машина начинает задыхаться.
- Включай первую, - теребит мать.
   Ёлки палки. От нервного возбуждения я забыл, как переключиться на первую. «Москвич» с переключением скоростей на руле. Я судорожно ищу рычаг переключения передачи на первую скорость, а он, словно сгинул.  Машина глохнет и начинает катиться вниз.
- Тормози, - кричит мать. - Там ров. Засядем.
- Спокойно, мам, спокойно.
- Что ты талдычишь: спокойно, спокойно. Сзади смерть стоит. Открывай свою дверцу, а я свою и вываливаемся.
- Как же я открою. Я же руль кручу.
- Так крути его туда, сюда, куда угодно, но чтоб остановилась.
   У меня в голове бардак. Вылетело, как же включить первую. Про тормоз тоже забыл. Я дергаю ручку на руле в разные стороны. Не получается, и я срываюсь.
- Мать твою….
    Машина останавливается на ровном месте. Мы вылазим из машины. Мать смотрит на меня. В другой раз я бы дал дёру, но сейчас оставлять мать с машиной?
- Ах, ты загвоздок, - говорит мать. – Материться уже научился, а водить не можешь.
   Затрещина.