Про Санд

Очень давно я как-то сказал подруге, ярой любительнице книг, что она умрет, прочитав хоть что-то из Жорж Санд, имея в виду, что можно сдохнуть от тоски, пытаясь прочесть эту нуднятину.
Прошло много лет...
И вот мы снова встретились, и она говорит:
- Знаешь, я чуть мужа не убила.
- Изменял, что ли? - спрашиваю.
- Нет. Притащил от родителей мешок книг, а там целое собрание сочинений этой...
 Тут она сделала паузу, и я понял, что она пытается совладать с собой.
- ...Жорж Санд?
 Она молча кивнула, словно даже боясь повторить за мной псевдоним не самой, если честно, плохой писательницы. А мне вдруг стало стыдно. Не в первый раз, конечно, но это был особый стыд, едкий, острый, прямо разъедал, гад. И только тогда я отчетливо осознал, что небрежно построенная фраза может повлиять на жизнь любого человека, и предсказать последствия совершенно невозможно...
Разумеется, я извинился и все объяснил, и получил в ответ:
- Ты дурак что ли?! - Она еле сдерживала смех, глядя на мое виновато-скорбное лицо, - Ты подумал, что я боялась, что умру, если открою ее книги?! Ну, ты балбес!
- Так ты же сама сказала, что мужа..., что чуть не убила..., - промямлил я, понимая, что окончательно запутался.
- Ну, правильно! Зачем он притащил эту нуднятину?! Мало нам своей макулатуры?!