Поэт и портниха

 Писатель Булов был очень хороший писатель. И даже поэт. У него было за это дело несколько золотых медалей, настоящих-блестящих. Они весили так много килограммов, что Булов не мог их все поднять одним разом. Хотя Булов был сильный и даже по утрам выжимал небольшую штангу. А ещё Булов был юристом. В его дворе стоял высоконький такое не то пьедестал, не то сцена. Булов часто забирался туда и стоял по много часов. Мимо ходили редкие прохожие, на Булова не глядели, но он всё равно стоял по много часов. Однажды проходила красивая женщина, остановилась прикурить. Прямо под Буловым и , по счастью, у неё испортилась зажигалка. Булов прямо с пьедестала, чуть нагнувшись, подал женщине свой огонёк. А та даже глаз не подняла - прикурила, бросила коротенький "спасиб" и пошла своей дорогой. Булов слез на землю и пошёл получать диплом литературной премии "Золотой перст". Он немножечко обиделся на женщину, что та и не взглянула на него. Ведь если бы она взглянула, то они могли и заговорить. Женщина бы узнала, что он Кавалер золотой медали самого Мюрмантова и ещё Кавалер такой же медали Грушеедова. Вообще он много всего Кавалер, многокилограммовый такой.
  В тот вечер получил не только диплом, но и жёлтенький значок "Золотой перст", а думал о той женщине, которой кроме маленького огонька ничего больше от писателя не потребовалось. На следующий день Булов вновь забрался на свой пьедестал, но впервые сделал это без всякого удовольствия. Рядом, как всегда, проходили редкие граждане, смотрели мимо ( опять же как всегда ), красивой женщины с испорченной зажигалкой не наблюдалось. Булов хотел было уже слезать, как вдруг к его постаменту подошёл невысокий черноволосый человечек с бутылкой пива. Человечек открыл пробку о постамент, отпил немного пива и пошёл прочь. Булов хотел было догнать его, Булов был выше и явно сильнее, но что то остановило. Потому что человечек пробку не выбросил, а положил в карман, ничего нехорошего вслух не произнёс, недопитую бутылку убрал под зелёную куртку. Он удалялся с Буловского двора неспешной, уверенной походкой. Такая вот у него была неширокая, но прочная спина. Ругаться и, тем более драться с человеком у которого такая походка и такая спина Булову не захотелось.
  В тот же день Булову нужно было идти на вручение очередной премии, но он на неё не пошёл. Впервые. Лежал, ничего не делал. И вспоминал, где он мог видеть того маленького, черноволосого человечка с пивом. Раньше вель Булов его где то видел, без пива, даже не в зелёной куртке. В чём то другом Булов его видел. Такого невысокого, прочного, уверенного... С того дня жизнь Булова изменилась. Он перестал каждое утро поднимать штангу и забираться на пьедестал. Он перестал ходить на вручения премий и медалей. Он вообще никуда не выходил, а валялся и думал о женщине, не поднявшей на него глаз. А также вспоминал, где мог видеть маленького прочного человечка. Так прошло много дней писательской жизни, Булов так ничего и не вспомнил, женщина стала казаться ему не слишком красивой и, наверняка, глупой. Человечек же был маленьким, заносчивым, а если где и видел его, то вблизи какого-нибудь дешёвого окраинного кафе. Настроение у Булова сразу же улучшилось и он отправился на улицу. Но только Булов приблизился к пустующему пьедесталу, как увидел сразу двоих - красивую женщину, а рядом с ней невысокенького-чернявого. Женщина была выше почти на целую голову, они что то обсувждали, смеялись и пили пиво прямо из горлышка. Булов остановился и настроение его вновь испортилось. Булов считал себя добрым и отзывчивым человек, но сейчас ненавидел этих двух, вообщем то, незнакомых людей.
- Капитан, вы знаете этих людей? - негромко, но уверенно спросил Булов у проходившего мимо капитана-участкового.
- Конечно, - ответил участковый, точно речь шла о чем то само собой разумеещемся.
- А я вот гляжу и не узнаю, - улыбнулся Булов, вытянув губы ниткой.
- Это же Саша Пушкин, - аж усмехнулся в усы капитан.
- Кто!?
- Александр Сергеевич, - поправился-уточнил участковый.
- Пушкин!? Он же умер! Погиб! - воскликнул Булов.
- Когда? - нахмурился капитан, - Путаете что то!
Булов отшатнулся, закрыл руками лицо. Его затрясло, точно в тропической лихорадке.
- Да, да... Перепутал, - трясущимися губами оправдывался Булов, - Это другой умер. Не Александр, не Сергеевич... Другой...
- Другой! - уверенно согласился капитан.
- Подождите... - не отнимая рук от лица, полупрошептал Булов, - А женщина... Кто она?
- Люба. Портниха из четвёртого подъезда. Её все знают, как Пушкина.

Капитан пошёл выполнять служебные обязанности. Портниха Люба и Саша Пушкин продолжали пить пиво и смеяться.

- Другой умер... Другой погиб... Другого убили... - повторял Булов, лёжа на диване лицом вниз.
Если он сейчас оденет все свои золотые медали, все свои знаки за вклад в литературу, то не сможет и с места сдвинуться. Тяжёлое, многокиллограммовое уронит писателя на пол и он будет позорно звать на помощь, кричать в распахнутую форточку, зовя на помощь. Его услышат портниха Люба, Саша и капитан-участковый. Тут же прибегут, сломают дверь и станут распутывать-освобождать писателя Булова от многокилограммового груза. Саша и Люба продолжали бы при этом смеяться и допивать пиво. А участковый будет молча им завидовать - на службе капитану пиво не полагалось.