Славик Забундовский

Это название рецензии.

А начать мне хочется с зависти.

Да,самой обыкновенной и банальной зависти.Её ёще называют белой.Не чёрной,а белой.Когда завидуешь по-хорошему новому таланту.Это ведь так редко-встретить талантливого человека в какой — нибудь области профессиональной и творческой деятельности.Общественной деятельности.Человек на общественных началах,без всякой оплаты и денег,просто так ,за здорово живёшь,работает и по мере возможностей помогает гражданскому обществу.Не государству и не государю.

Например,пишет для души.

Не для полки,а для души.

И прежде всего для своей души.Выплёскивает её на белый и чистый лист бумаги.

И бумага вдруг сразу каким-то невероятным,но очевидным волшебным образом оживает.Материализуется.Овеществляется.Одухотворяется.И заставляет того,кто её читает,считывает,плакать или смеяться,верить или сомневаться,ждать и надеяться.Да мало ли что ещё.

Так же происходит и с немым экраном.Кино...Телевидения...

С книгой...

Над вымыслом слезами обольюсь!

Бумага.Белый и чистый лист бумаги прокладывает мосты к другим душам.

К другим берегам.

И эти неизвестные,невидимые души,перевоплощаясь в читателей,отзываются на то,что написано на бумаге.Кто-то радуется.Кто-то негодует.Главное-реагируют.Растёт их количество и качество.Интерес.К белому листу бумаги и автору.

И тем,у кого больше читателей,я тоже завидую.И радуюсь за автора.Значит,сумел чем-то кого-то и как-то зацепить за живое…Иначе они бы не пришли на её страницу в Прозе.ру в таком количестве и качестве.И я тоже прочитал рассказ.И ничего.Никаких ярких ощущений,сильных переживаний и потрясающих чувств,эмоций.Потом, через некоторое время опять вернулся к нему.Затем стал читать внимательно с карандашом в руках…Вчитываться,вдумываться в каждую строчку,слово,букву,запятую…Кажется, что-то такое-этакое есть,но пока ещё очень таинственное и неуловимое.Даже скользкое.Выскальзывает постоянно и никак не даётся в голые руки.Не поддаётся ни на какие внутренние желания.

И наконец, рыбацкая удача.Читательская.Точно. Именно он — материнский инстинкт и Славик Забундовский.Вот только психологическое чувство или всё-таки расстройство,отклонение?Патология? И в какую сторону отклонение? На какой бок? Пока ещё толком сам не разобрался.А узнать точнее и шире негде.Официальная и чопорная наука пока глухо молчит на этот медицинский счёт.Да и понятно.Впереди в познании всегда искусство. Художник. Писатель. Первопроходец.Естествоиспытатель…Пионер…

Для матери — женщины,какие бы дети ни были большими и взрослыми,они всё равно и навсегда остаются детьми.И она хочет также по-прежнему командовать, руководить и повелевать ими.Направлять в жизни…Всеми и вся...

Они, со своей стороны, отчаянно и бескомпромиссно сопротивляются этому произволу,беспределу, диктату.Диктатору…Диктатуре родительской власти.

Война?!.Борьба?!Битва?!Баталии?!.

Именно этой,пока ещё до конца неисследованной, неизученной и непонятой истории женской психологической,даже психиатрической и навязчивой болезни, и посвящён её новый рассказ.

Он короткий.Маленький.Но…

Лучше почитайте сами.

Проза.ру.София Лагерфельд. «Пошёл ты!..»


                P.S.Сколько на белом свете вот таких маминых и
                тётиных... Славиков,Костиков-хвостиков и Афоней...
                Вот вам ещё один такой...



Анна Кирьянова. Философия жизни

Тепличные люди живут в парнике и могут замерзнуть


У Мопассана есть рассказ про одного крестьянина, который платил старухе пожизненную ренту. А за это должен был получить ее дом и землю. Это было выгодно. Старуха долго не проживет. Так рассудил предприимчивый крестьянин.

Но потом ему жаль стало денег. И он переживал: старуха-то вполне крепкая! Ничего ей не делается. А денежки плати каждый месяц! И отказаться нельзя, уже много отдал. И дальше платить жалко! Вот уж ситуация...

И этот хитрец подарил старухе бочонок крепкого напитка. Щедрый подарок! Подарок принес именно тот результат, на который и рассчитывал крестьянин. Старуха дорвалась до бесплатной выпивки. Увлеклась И вскоре ее нашли замерзшей. А земля досталась хитрецу...

Это страшный рассказ и правдивый. Человека можно погубить и помощью, и подарками, как ни странно. Я знала одного поэта, человека утонченного, рафинированного и очень образованного. И стихи он писал такие же, на французский манер: уточенные, сложные, красивые... Честно скажу, они не трогали душу. Не задевали сердце. Но были весьма хороши по форме.

Этот поэт работал в издательстве за совершенно смешные копейки. Просто сидел там и читал журналы. Ему не было нужды искать работу с лучшей оплатой. Родители его содержали полностью. И по многу раз за день звонили ему по служебному телефону: мама сообщала, что сварила вкусный суп с фрикадельками. А на второе будет курочка с пюре. Приходи скорее обедать! А я за ужин возьмусь.

Родители одевали и обували этого сорокалетнего человека. Покупали путевки на море и в горы. Он жил на всем готовом. И даже не понимал, что может быть иначе.

Поэт берзгливо отстранялся от неприятных ему людей: от других поэтов, которые писали про жизнь и любовь. Про страдания и смерть. Какие отвратительные темы.
И к авторам поэт относился с брезгливостью. Авторы приносили свои рукописи, а сами не разбирались в верлибре и поэтике метафор Беранже.

И к разговорам на бытовые темы тоже этот утонченный человек относился с отвращением. Всех считал мещанами. И даже употреблял слово "деграданты". Девушки отталкивали его своей грубостью и примитивностью. И поверхностным знанием аллегорий.

Он был как тепличное растение. В плохие времена он жил хорошо. Родители из кожи вон лезли, чтобы его обеспечить и создать наилучшие условия. Чистенький всегда, в отглаженной белоснежной рубашке, благоухающий дорогим одеколоном, брезгливо закатывающий глаза, - такой он был. «Не понимаю, как можно обречь себя на такую глупую и тяжелую работу!, - говорил поэт, когда слышал, что бывшие однокурсники подрабатывают грузчиками и на рынке торгуют, чтобы детей прокормить. - Я бы отказался!»…

И жил он хорошо. Хотя все вокруг жили плохо тогда. И он был защищен от ужасов и тревог жизни. И ничем себя не обременял. Не было нужды рисковать, надрываться, стараться кого-то прокормить...

Он ждал идеальную девушку, как в его стихах. Вроде скромной Золушки, чтобы обслуживала его хорошо. Но с высоким интеллектом и из хорошей семьи.

А потом он заболел и умер. Вот совершенно неожиданно для многих. Он хорошо питался, не нервничал, не перерабатывал, любил только приятное и красивое, получал лушее... И вдруг вот такое произошло. Погиб во цвете лет. И странно, что организм совсем не боролся. Хотя родители обеспечили наилучшее лечение и лекарства. Врачи удивлялись. Огорчались. Старались помочь.

Пытались растормошить. Внушить волю к борьбе. Желание жить! Желание жить и воля к борьбе - это одно и то же. Но человек сразу сник и слег.

Вроде бы история про старуху - она про другое. Нет, про то же самое. Хочешь погубить человека - давай ему все задаром. Удовлетворяй все потребности. Пусть он живет словно в опьянении, не видя и не понимая реальности.

Пусть ничего не делает, играет в игры или стихи плетет, лежит на диване или ведет выскопарные разговоры, - это неважно. Важно, чтобы он снял с себя ответственность за свою жизнь и перестал добывать ресурс.
И тогда человек замерзнет, как только начнется зима. Он не способен бороться и защищаться.

Родители вырастили сына в парнике. Они любили его, старались защитить от жизни, создать условия. Но тепличные растения гибнут при первых заморозках. А тот, кто получал все задаром и без усилий, живет в опьянении ума и перестает понимать жизнь. Да и стихов хороших не напишет такой человек, - стихи приходят через страдание и борьбу. Кровью сердца их пишут, как сказал Есенин...

И это печальная история. Надо учить бороться. Хотя долгие годы меня очень критиковали за эти слова про борьбу. Но они правильные. А те, кто критиковал, - те просто хотели споить, расслабить и погубить, чтобы завладеть чужой землей. Как тот хитрый крестьянин.