Дверь-2

                Жизнь моя (да и АН, пожалуй) отнюдь не изобиловала   
                - слава богу! – ни увлекательными приключениями, ни 
                загадочными событиями, ни социально значимыми       
                поступками, ни – хотя бы – тесными контактами с 
                великими людьми XX века.
                Б. Стругацкий «Комментарии к пройденному»
               
                Я всегда полагал (и полагаю сейчас), что жизнь писателя   
                – это его книги, его статьи, в крайнем случае, - его   
                публичные выступления;  же прочее: семейные дела, 
                приключения-путешествия, лирические эскапады – всё 
                это от лукавого и никого не должно касаться, как никого, 
                кроме близких, не касается жизнь любого, наугад               
                взятого, частного лица.
                (Там же)

и… вижу….
…Рассвет… Краешек солнца, высветившийся на востоке над уходящим в бесконечность Бульваром…. Оранжевые солнечные лучи причудливым образом перемешиваются на снежной палитре аллеи с разноцветьем бледнеющих в перспективе фонарей…. Красные..., синие…, фиолетовые…, нежно-розовые…, изумрудно-зеленые…, голубые… и вновь красные…. Цветные круги на искрящемся снежном насте местами пересекаются, рождая новые красочные гаммы…. Деревья на Бульваре… как в сказочном лесу – укутаны хлопьями искристого разноцветного снега….
…Мягкий щелчок за спиной…. Оборачиваюсь…. Дверь захлопнулась…. Всё-таки это настоящая Дверь. Дверь с большой буквы. Никакого розыгрыша, никакого «развода»….
…Дверь с виду всё та же. И дом всё тот же…. Фасад, избавленный в своё время  «пролетариями» от «буржуазных» архитектурных излишеств…. Все тот же «старый фонд», ремонтированный в последний раз, пожалуй, не позднее 1916 года…. А ведь, судя по всему, именно в нём  изначально располагалась  Таможня…. Значит, здание старше самого Города…. Оно даже  старше Крепости, с которой начинался Город…. Крепости, которой уже давным-давно нет…. Значит, Дому более двухсот шестидесяти лет….
Стоп, стопе, стоп!.. А какой, собственно, сейчас год?.. Уж точно не 2010-й…. Разноцветные фонари-«кобры» на бульваре… Цветной снег….  Дворники вполне русского обличья чистят   тротуары вдоль бульвара, по обе стороны которого неспешно проезжают полузабытые уже представители отечественного автопрома…. И не одной «иномарки»!.. Господи… да это же 1970-й  - год столетия дедушки Ленина…. Да, да!.. именно семидесятый!.. Потому что уже на следующий год праздничные лампы на «кобрах» были заменены на обычные – жёлтые…. И вечерний снег стал жёлтым….  И здесь мне… двенадцать лет…. Стоп. Но, вот же,   я – «здесь и сейчас»…. И мне, увы, не двенадцать, а все пятьдесят…. Выходит…  Дверь таможни это… «временной  портал»…
(Автор: Стоп. Пожалуй, здесь автору стоит влезть на сцену, как в блоковском «Балаганчике», и прервать собственный  рассказ о случае, приключившемся с ним  десять лет…. Сознаю, сюжетный ход не очень-то изящный и  «не первой свежести», но… Рассказ нуждается в пояснении….
…В нашей жизни случается мало по-настоящему невероятных событий. А если они всё-таки случаются, то люди зачастую не спешат «трубить» о них «направо и налево»…. Потому как – чревато. В лучшем случае обзовут прямо или «про себя» брехуном. А могут и просто покрутить пальцем у виска или вздохнуть украдкой: «Такой молодой, а головка бо-бо…. Беда-то какая!..» А могут и… .  Кстати, в 1970-м «Желтый дом»  тут же – недалеко, на Бульваре…. Санитары могут и пешочком подойти…. Впрочем,  в девяностые вывеска на нём сменилась: теперь это филиал Академии наук (я не шучу). Говорят, что контингент остался прежним (а вот это уже шутка).
Однако, о чём нельзя говорить…  вполне можно написать. Благо существует такой литературный жанр – фантастика!.. Что, впоследствии  я, собственно, и сделал, опубликовав случившееся на литературном  портале в инете…. Правда, не всё. Почему?.. Сейчас даже и сказать затрудняюсь…. Показалось мне любопытным остановится в своём рассказе и оставить недосказанное на фантазию читателя. Почему?.. Да потому что, у каждого из нас своя Дверь. И каждый волен за ней разместить то, что считает нужным.
В общем, самых любопытных и заинтригованных Автор отсылает к  рассказу «Дверь», опубликованному на его «страничке» на Проза.ру (кто ищет, тот найдёт). Там «прописано» всё предшествующее моменту открытия Двери.  Ну а  «ленивым и нелюбопытным» придётся довольствоваться рассказом «Дверь-2»…. Да!.. Решился я его написать, поскольку часть моих читателей считает, что первый рассказ («Дверь») не  был завершён. Что ж, они имеют право на это своё  мнение. Для тех, кто не выносит неопределённости и «незавершённости» и любит расставленные над «i» точки, данный рассказ («Дверь-2») и предназначен. Впрочем, продолжим «дозволенные речи»….
…Временной портал…. Время…. А, собственно, который сейчас час?.. Наручные часы стоят (почему, я не удивлён?)… Судя по январскому  солнцу… Восьмой час  утра…. Проход на Таможню был осуществлён ровно в три ночи…. На шастанье по фойе Таможни и ожидание Бог весть чего, берём час максимум, потом, вроде как, я отключился (показалось, приснул немного)….по ощущениям… ну… минут  на пять, не более. Затем, выход через Дверь и… рассветное солнце в глаза….
Это что получается, я проспал сидючи в кресле, почитай, четыре часа?.. Да ничего не получается. Кто сказал, что время 2010 года и 1970-го должно совпадать?.. Да я даже какое сейчас число не знаю!.. Кто сказал, что сегодня именно 31 января?.. А сейчас вот и спросим….
- Бабушка!.. – обращаюсь я к приблизившейся  ко мне пожилой дворничихе с деревянной лопатой в руках. - А подскажите: какое сегодня число?
Окинув меня обстоятельным взглядом, бабуля с усмешечкой отвечает:
- …Ну, ты, касатик и загулял…. А на вид, вроде приличный…. Сколько ж пить-то можно?.. Праздники-то уже все позаканчились!
Я виновато развожу руками (не объяснять же!):
- Да так как-то всё…., - и «жалостливо» - Ну а число-то какое?..
- Да уж первое февраля на дворе! – смилостивилась дворничиха.
…Что ж… хоть число совпадает…. А время….  А кто, собственно, поручится, что не усыпили меня каким-то хитрым газом?..  Хотя  по ощущениям вроде нет…. Да какая разница!..  В этом ли дело?.. А в чём, собственно, дело?..   И, главное, что мне с этим всем делать?.. Надо разобраться….
Прислушиваюсь к себе.., своим ощущениям…. Как ни странно, панических настроений не наблюдается…. Хотя, по идее, должны быть: «выпал» на сорок лет назад..., зимой..., без жилья, без документов, без денег…. И что делать?.. Пытаться как-то «адаптироваться»?.. Или  сразу сдаваться в «органы»?.. То-то «веселуха» начнется!.. И не факт, что не закончится «дурдомом»…. Почему я так спокоен?.. Стоп. Надо присесть и подумать….
Перехожу проезжую часть и, смахнув перчаткой легкий сухой снежок, устраиваюсь на «лавочке»… (Вспоминаю: так мы когда-то называли старомодные парковые скамьи, расставленные на бульваре….)
….Погода – чудо! Градусов пять мороза по ощущениям…. Сухо, ясно, безветренно…. Оглядываю себя: «прикид» мой  достаточно скромен – не должен особо выделяться…. Однако, надо разбираться с ситуацией….
Прежде всего, следует понять – зачем я здесь?.. Для чего?.. Ведь просто так ничего не бывает…. Всё случившееся кому-то нужно…. Либо кому-то..., либо… мне?..
…С чего всё началось?..
Таинственным образом «вручается» документ, разрешающий мне проход через Н-скую таможню…. (Которая, кстати, и закрыта уже почти 200 лет…)   И вот я здесь!.. Постой. Ну, разве я просил кого-либо об этом?.. Нет…. А с другой стороны, ты ж сам попёрся с этой бумажкой в Двери!.. Тебе ж приключений захотелось на пятую точку! Ну, так получи!.. Никто ж не заставлял….
Хорошо. Но кто-то ж почёл нужным (да что там – спровоцировал!) вовлечь меня в эту историю…. Боюсь, я этого никогда уже не узнаю…. Хотели бы «показаться» - показались бы…. Что это?.. Эксперимент? (лезет в голову «Град обреченный» Стругацких!)…  И я в роли лабораторной мыши?.. Не знаю, не знаю…. Всё может быть….
Поставим вопрос так: почему именно 1970-й?.. И что я должен сделать?.. Или увидеть?.. Или кого – увидеть?.. Или просто – понять?..
…Ответа нет…. Но есть зимний утренний  Бульвар 1-го февраля 1970-го года…. И через десяток кварталов новенький белокирпичный пятиэтажный дом…. Дому только четвертый год…. Его построил мой отец….
…И там, на пятом этаже, в двухкомнатной квартире мальчик…. Мальчику сейчас двенадцатый год…. Это – я….
…Почему-то большинство писателей-фантастов (ссылаясь на какие-то научные теории) утверждают, что встреча с самим собой в прошлом или будущем чревата…. Какими-то там негативными последствиями….
…Прислушиваюсь к себе: страшно ли мне?.. Пожалуй, нет….  Надо идти….
Встреча…. Вопрос: кому она нужна – мне или ему?.. Стоп. Но он же – я!..  А, может быть родители?.. Мама… Отец…. Он так рано ушёл….  Нет, вряд ли…. Авария случится… кажется, в следующем году…. Или нет?.. Начнёт болеть он через семь лет, после похорон деда…. Уйдёт в 1985-м…. Не знаю…
…Точки бифуркации….
(Автор: Опять хочется вылезть на сцену!.. 
…Точки бифуркации…. Совсем недавно я писал о них….  Да вот, пожалуйста!..  В отзыве на «Витязь на распутье это точка бифуркации» Игоря Леванова: «… Точки бифуркации несомненно существуют. И в каком-то смысле они "рукотворны". Люди сами их создают ежечасно, ежеминутно. Люди творческие в этом плане особенно плодотворны. Всё просто. Чем больше талант - тем больше его воздействие на "зрителей", "слушателей", "читателей" и т.д. А уж мистическое влияние "слова" на умы и судьбы людей несомненно… "Механизм" воздействия не вполне ясен, но от этого он не становится менее реальным». Однако, продолжим…)
… Ну, что я могу сказать отцу?.. Не езжай в командировку – попадёшь в аварию?..  В какую командировку?.. Куда?.. Я даже не помню, когда произошла эта авария!.. А отец постоянно в эти командировки по области ездил…. Да и с чего бы он  мне поверил?.. Представьте: заявляется к отцу какой-то мужик, почти в два раза старше его, утверждает, что он его сын и умоляет не ездить ни в какие командировки на служебной машине!.. Хорошо если просто пошлёт подальше, а если санитаров вызовет?.. Тем более что его сын – вот он, рядом!.. И ему двенадцать лет, а не полтинник!..
Тогда зачем я здесь?.. Именно «здесь и сейчас»?.. Для чего?.. Должна же быть какая-то причина!..
Куча вопросов и не одного ответа… Ладно, надо идти…. Под лежачий камень вода не течёт…
Встаю и иду навстречу поднимающемуся солнцу….  Бульвар ещё не объявлен пешеходной зоной и по обе стороны аллеи потихоньку движется транспортный поток….. Хотя, по сравнению с 2010-м, «поток»  - сильно сказано…. Совсем другой ритм жизни…. Это видно и по редким пешеходам и по работе дворников…. Расслабуха…
Как же все изменилось…. Изменилось где?.. Там  - в 2010-м…. А здесь-то всё по-прежнему….
Дворники «шкребут» снег и лёд только на тротуарах, а здесь - на центральной аллее бульвара, окаймлённой газонами,  утоптанный прохожими снежный наст…. На нем,  время от времени, попадаются длинные узкие полосы серого льда – «катки», раскатанные в основном детьми и подростками…. Хотя и взрослые порой не отказывали себе в удовольствии прокатиться на ногах по скользкому льду…. Сейчас (в 2010-м) об этом удовольствии молодёжь даже не подозревает….
…Эх, тряхнём стариной!.. Коротко разбегаюсь и… скольжу по скользкому льду…. Хорошо-то как!.. Воздух свеж утренней морозной чистотой!.. Здесь  ещё и в помине нет будущей загазованности…. Машин на обеих проезжих частях, считай – раз, два и обчёлся!.. Почти деревня….
…«Старые» или «царские» дома (так мы в детстве называли  «доходные дома» дореволюционной постройки) перемежаются с целыми рядами «частного сектора»…. Изредка попадаются «сталинские» «дома-гиганты»…. Ещё  реже - новенькие «хрущёвские» пятиэтажки…. А «свечки»-девятиэтажки еще не начали даже строить….
…Старые дома…. Серые…. Изредка краснокирпичные…. Их значительно больше, чем в «моё время», но кажутся они ещё более старыми, нежели в 2010-м…. И не мудрено: в советское время фасады «старого фонда» не ремонтировались, можно сказать, принципиально. Ну, разве что, за исключением центральной улицы….  Наследие, мол, тёмного «царского» прошлого….  Предполагалось, что в перспективе все эти «старорежимные» дома вместе с их архитектурными излишествами (колоннами, барельефами, эркерами, лепниной) будут снесены, а на их месте будут построены новые светлые ультрасовременные здания, в которых только и достойны жить «строители коммунизма». И в этом, надо сказать, весьма преуспели: благодаря множеству возведённых ударными темпами безликих кирпичных и бетонных коробок, пресловутый «квартирный вопрос» в СССР был в значительной мере решён….
Старые дома…. Сейчас – в 70-м, пожалуй, ещё нет, а вот чуть позже, в отрочестве и начале юности…. Я помню, как мы с моим другом бродили ранними летними вечерами по центру Города, застроенному в основном купеческими особняками…. Наши взоры были устремлены вверх – на верхние этажи…. В отличие от ободранных от «архитектурных излишеств» первых этажей, используемых, в основном, под магазины и конторы, верхние почти полностью сохранили эти самые излишества: скульптуры, барельефы, лепнину…. Мы с другом получали  эстетическое удовольствие…. (Не знаю, правда, знал ли я тогда такое слово, как эстетика. Но это не мешало мне наслаждаться красотой….) И говорили, говорили…. Молчали и вновь говорили…. Очень часто это были стихи: свои и чужие….
Но сейчас 70-й…. Время стихов придёт года через три…. Сейчас даже не до девчонок…. Ну, почти…. Сейчас время книг…. Мы с другом «глотаем всё подряд: классику (в том числе и очень взрослую), исторические романы, приключения и, конечно же, НФ (если удаётся «достать»)….  Нет, конечно же, есть ещё место и время и для игр во дворе, и школьных дел (куда ж от неё денешься – от школы!), но главными сейчас для нас являются всё-таки книги….
… Близится «родной» перекрёсток…..
…Ну вот, я пришёл…. Вот белокирпичная пятиэтажка, в которой я прожил с семьёй восемь лет…. Квартира на пятом этаже…. Балкон крайний слева…. Присаживаюсь на лавочку лицом к входной арке двора, примыкающей к угловому – «царскому» дому…. Остаётся только ждать….
К арке не спеша подъезжает 412-й «Москвич» бледно-голубого цвета…. Мотор не глушит, из выхлопной трубы вьётся сизый дымок…. И, буквально через несколько минут слегка раскачивающейся «матросской» походкой из двора выходит… отец…. Как он молод!.. На нем серая «драповая» куртка с «цигейковым» воротником…. Как же она называлась?.. Ну да! Тоже «москвичка»!.. На голове коричневый меховой «пирожок», подмышкой кожаная коричневая папка… Типичный тогдашний «ИТР»… Папа, несмотря на молодость (а здесь ему всего лишь тридцать три), уже руководитель, как тогда говорили, «среднего звена». Он – директор дирекции строящихся предприятий при областном тресте…. И вот эту самую пятиэтажку построил именно он, как «генподрядчик». Как результат – двухкомнатная квартира для нашей семьи…. В ней мы проживаем впятером: мама с папой, я с младшей сестрой и бабушка.  Скромно, конечно, но по тем временам – просто счастье и предмет зависти многих….
Отец садится на переднее сидение, и непривычно громко порыкивая движком, «Москвич» отъезжает….
Сердце ёкает: а вдруг эта та сама командировка?!.. Нет, нет…. По всем расчётам ещё год или даже два до аварии….
…Из арки выбегает  длинный, румянощёкий мальчишка…. Его я сразу и не узнал…. А вот собачку у него на поводке…. Это же Рыжик!.. Пушистый «лисёнок» с белой грудкой (на самом деле – «московский длинношерстный тойтерьер»)…. Абсолютно бесстрашный, как все терьеры, и «гулёна ещё тот», как говорила моя бабушка!
Ну а мальчик… это я…. На мне длинная «болоньевая» куртка в зелёную полосочку и белая кроличья меховая шапка…. Момент истины….. Что же мне делать?!..
Рыжик рвётся к бульвару…. Аж «пробуксовывает» на месте натягивая поводок….
Приближаются ко мне…. Рыжик тыкается носом мне в ноги…недоуменно тявкает.., и так же недоуменно виляет пушистым хвостом….
- Рыжик, фу! – звонко командует  мальчик, натягивая поводок, с любопытством скользнув по мне взглядом. -  Рыжик, гулять!
Рыжик всё также недоуменно  виляя хвостом и оглядываясь,    влечётся за поводком….
Также недоуменно оглянувшись, мальчик всё  также звонко обращается ко мне:
- Извините!.. Чем-то вы ему понравились!.. Наверно, у вас собака-девочка есть?..
Огорчённо покрутив головой, я хриплым от волнения  голосом отвечаю:
- Нет….  К сожалению, у меня нет собаки, - ни мальчика, ни девочки….
- Странно.., - пожимает плечами мальчик, - Рыжик у нас не очень-то…. Только своих любит…. Ну, и на сучек реагирует…. Бабушка говорит – гулёна он у нас!
- Может, он чувствует, что я собак очень люблю?.. – предполагаю я. - Можно я его поглажу?
- …Наверно, можно, – неуверенно кивает мальчик.
Усиленно вращая хвостом, Рыжик вновь тычется мне носом в брюки и даже повизгивает то ли от недоумения, то ли ещё отчего….  Под шелковистой «лисьей» шерстью тёплое тело….
- Странно, - вновь пожимает плечами мальчик. - Может, вы его щеночком знали?
Рыжик, меж тем, повизгивая, шершавым язычком лижет мне руки….
Пожимаю плечами и я, не зная, что ответить….
- А что же у вас собаки нет, если вы их так любите?..
- …Наверное, потому что я взрослый. Всю жизнь мечтаю завести собаку, да вот не получается!..
Мальчик уверенно говорит:
- Если бы я был взрослый, у меня обязательно была бы собака. – и добавляет, – Большая собака. А вы какую собаку хотели бы завести?
- Эрдельтерьера.
- Ой, и я эрделя хочу! Знаете, у моей репетиторши по инглишу такой классный эрдель!.. Она говорит переросток – нестандарт. А мне всё равно нравится, что большой!.. А вы заведите себе эрделя. Ведь вы же взрослый, вам всё можно. Или овчарку…. Или  добермана-пинчера…. Тоже очень хорошие породы!.. Их в квартире держать можно. Только доберману  зимой   гулять долго нельзя: холодно ему – шерсть очень короткая….
- Обязательно заведу! – обещаю я.
- Ну, мы пойдём?..  – вежливо спрашивает мальчик. - Рыжик, не приставай к человеку!.. До свиданья!
- До свиданья! – киваю я, глядя вслед, удаляющемуся по аллее мальчику, тянущему за собой упирающегося песика…
…На глазах у меня слёзы….
Я много мог бы ему сказать…. И про отца…. И про него самого…. Но у меня нет слов для этого….
Вздрагиваю от громкого женского крика откуда-то сверху:
- Ига-арь!!.. Ига-арь!!.
Поднимаю глаза вверх…. На балкон вышла моя бабушка…. В халате, очках… Она плохо видит: у неё глаукома…. Но у неё очень громкий «деревенский» голос…. Хоть из станицы своей она уехала лет пятьдесят тому назад….
- Что бабушка?! – звонко откликается Игорь.
- Хлеба не забудь купить серого, Игарёк!.. По шишнадцать копеек!... И франзольку или сайку! – громогласно, на весь квартал инструктирует баба Нюся.
- Хорошо, баба!
…Я промокаю глаза платком….
…Гляжу вслед мальчику с собачкой…. У меня какое-то мучительное чувство… неудовлетворённости, что ли..., какой-то непонятной незавершённости…. И в тоже время явственно, почти на физическом уровне ощущаю: время моё здесь истекает…. Скоро мне возвращаться назад….
…Меж тем, из арки выходят всё новыё и новые люди…. Лица их мне смутно знакомы…. А ведь когда-то я (как и все дети моего двора) знал их всех поимённо…
Сердце ёкает… Мама!.. Какая молодая!.. В тёмнозелёном пальто с норковым воротником и такой же  меховой шапке… Сумочка в руках…. Быстро сворачивает за угол…. Работа у неё тут недалеко – два квартала…. Господи, какие-же они все молодые!..
Сверху, на грани восприятия улавливаю звуки пианино…. Сестра разучивает гаммы…. Ну, конечно же, она дома, с бабушкой!..
…На скамью напротив степенно усаживается какой-то… господин…. Да, да! Именно такое впечатление: не товарищ, не гражданин, что было бы характерно для 70-х, а именно господин….
…Шапка-боярка на голове.., очки в тонкой металлической оправе..., эспаньолка с проседью.., длинное чёрное пальто.., трость с бронзовой рукоятью, которую  он с благожелательной улыбкой приветственно приподнимает к шапке….  Киваю в ответ…
…Пожалуй, я его знаю…. Или, по крайней мере, встречал его где-то…и не раз….
Господин вторично приподнимает трость в приветствии, глядя куда-то чуть выше и правее меня….
- Разрешите?..
Автоматически откликаюсь:
- Пожалуйста….
Оглядываюсь…. Приятный мелодичный баритон принадлежит молодому мужчине ещё более необычного вида, нежели мой визави…. Необычного для 1970 года….
Короткая бледно-голубая джинсовая куртка на молнии с белым меховым воротником, такие же джинсы, высокие жёлтые ботинки на шнуровке с толстой подошвой…. Да на такой «прикид» в 70-м должны оглядываться!.. Но, нет…. Проходящие мимо по аллее не обращают внимания….
…Голова не покрыта… Золотисто-русые, слегка длинноватые для 1970 года волосы, аккуратные усы с бородкой более тёмного – почти медного оттенка…. И я его знаю!
- Да, мы знакомы, - говорит он, присаживаясь рядом. -  Как, впрочем, и с этим господином….
Господин напротив с любезной улыбкой в третий раз касается боярки рукоятью трости….
- …Андрей?!.. Но… мы же виделись…. Может быть, я всё-таки сплю?..
- Да, бросьте!.. Какая разница, где мы виделись?!.. И, спите вы или нет?.. Ведь даже библейские персонажи, по сути… персонажи…. КНИГИ….
- КНИГИ,  – с пиететом повторяю я, делая акцент на большую букву.
- Э-э, вам ли не знать, что литературные персонажи любой ХОРОШО НАПИСАННОЙ книги, порой реальнее и живее  абсолютного большинства живых и реальных людей!.. Ну а ваша книга…. Ну там, где мы встречались…. Как там?.. А! «Курортный роман с элементами готики»…. Вполне, вполне…. Даже вон… оппонент ничего худого не скажет. Так ведь?..
Господин напротив благосклонно разводит руками.  ( А, ведь точно! Встречался я с ним….  И не только в своём литературном воображении…. Облик…. Да что для него облик!) Смущённо пожимаю плечами….
- Да вы не скромничайте!.. Все вы, писатели, немножко демиурги!.. И это нормально!.., - наставнически вскидывает указательный палец  Андрей. –Творчество – необходимая составляющая на Пути человека к обожению….  Так что не смущайтесь…. Впрочем, вы правы, времени у вас ЗДЕСЬ действительно немного…. А потому к делу.
- Как вам этот мир?.. – Андрей широко простирает руку, - Этот город?.. Это время?.. Нравится, так ли?.. Иначе вы здесь бы не очутились.
Я судорожно киваю….
Ну, так флаг (а лучше перо) в руки!.. Сделайте этот мир, город, время лучше, интереснее, увлекательнее!.. Наполните дорогие вам персонажи  прошлого жизнью..., солнцем..., плотью!..  Превратите обыденность в сказку!.. Ведь вы же это умеете!.. И пусть сказка будет жестокой как жизнь и радостной как… Любовь… насколько это возможно…. Возможно для вас…. Ну а мы с… коллегой вам поспособствуем…. Каждый со своей стороны, разумеется. Не так ли?...
«Коллега» с энтузиазмом кивает….
- Игорь, не смотрите, что оппонент всё молчит. «…все кивает. Он всё понимает. Соображает…» Просто время не его. К ночи он становится куда как разговорчивее, не так ли?..
«Оппонент» с сардонической усмешечкой  всё также молча соглашается….
- Ну, так как? – вопрошает Андрей.
- Да, но….
- Поймите, Игорь! – перебивает меня Андрей, - Никому нет  никакого дела ни до ваших внутренних борений, ни до вашего душевного смятения, ни до вашего, простите меня, самолюбования. Единственное, что может  действительно интересовать, — это  чтобы ваш новый роман  был  задуман, написан и закончен. А как вы это сделаете, какой ценой — это, простите, никому не интересно…. Впрочем, вы подобное уже читали, не так ли?..
Я молча киваю.
…Я понял…. Что ж… теперь назад?..
- Да, - соглашается Андрей. – И прощаться не надо. Рано или поздно вы теперь сюда обязательно вернётесь. Впрочем, время не играет никакого значения.
- Мне туда? – киваю я в сторону Таможни.
- Зачем так далёко… - усмехается Андрей.  - По сути, Таможня это условность…. Дверь (если ты в неё веришь) может быть где угодно…. А вам… да вот, пожалуй, за угол и в подъезд «царского» дома….
- А там… увидите. – вновь усмехается Андрей. – Ну… с Богом….
«Оппонент» морщится, но прощально машет аристократической ручкой в изящной перчатке….
…Ещё раз бросаю взгляд на залитый утренним солнцем Бульвар и отворяю тяжёлую дверь подъезда «царского» дома….
Гулкая дверь захлопывается за мной со  скрипом и грохотом….
…Когда-то подъезд был «парадный»…. Но сейчас….  Тусклый жёлтый свет одинокой лампочки без  абажура…. На потолке черные круги со сгоревшими спичками посередине…. «Букет» запахов старых вещей, дешёвого табака, алкоголя и… мочи….  На облезлых стенах угольные «граффити»: эрегированные фаллосы, отвратительная «обнажёнка» с вычерненными лобками..., похабщина….
…И куда же мне теперь?.. Вверх?.. Вниз?..  Впрочем…. На грязном гранитном полу цепочка свежих не затёртых меловых «стрелок»…. (Понятно, кто-то из «наших» играл недавно в «казаков-разбойников»…. Может быть я сам?...) Стрелки вели вниз… в подвал…. Странно… Обычно, играя, мы (дети) избегали подобных мест…. Темно, крысы, пауки…. Да и вообще страшно!.. Ну, теперь-то я уже «большой»!.. Чего мне бояться-то?..
…Спускаюсь на два пролёта ниже….  Металлическая дверь, как и положено, закрыта на здоровущий «висячий» замок…. И что дальше?..
На всякий случай легонько толкаю её и… дверь легко и бесшумно приоткрывается на смазанных петлях….
Темно…. Ничего не видно…. Где-то здесь сбоку на стене должен быть электровыключатель….  Ага! Вот он…. Щелчок…. Яркий свет бьёт по глазам, зажмуриваюсь…. Размеживаю веки…
и… вижу….

P.S. Почти десять лет назад мой «собрат по перу» и сайту Проза.ру,  Александр Самойлов 3, прочитав мой рассказ «Дверь», написал следующий отзыв: «Игорь, Вы мистификатор! После того как вы с большим вкусом и основательностью описали все место действия, уже как бы ожидалось, что... Как это у классика? "Демонстрация фокусов с их последующим разоблачением." Но не тут то было! Тайна осталась тайной.»
Увы! Боюсь, и на этот раз ничем иным порадовать  читателя не могу…