Саймон, ты звонил, я не ответил.
Исповедь из лондонских пивных
Пропустил. На телефоне - пепел,
На полу - ботинки, я - на них.
Знаю, километр за километром
Пробивался. Думал, связи нет.
И хотел с чудовищным акцентом
Закричать наждачное "привьет".
Путаю весну и осень, Саймон.
В небе вижу стаю серых птиц,
И бегу давиться джином с лаймом.
Грустно слышать с неба: "Отвернись".
И когда меня бросают наземь
Два быка в рубашках добела,
Разбиваются китайской вазой
Мысли о дожде. Пришла зима.
Верный англичанин, я теряюсь.
И провозглашаю, мир любя,
Личную фантазию и радость.
Я живу тридцатым февраля.
Конная полиция гоняет
Пьяниц, словно обезьяну слон.
И блестит на Темзе пленкой глянец.
Дорогой туманный Альбион.
Сдохли сигареты в мокрой пачке.
Высосал тариф сто три рубля.
Саймону - "привьет" рябой наждачкой.
Абонент - в тридцатом февраля.
30 февраля
© Copyright: Егор Ильченко, 2021
Свидетельство о публикации №221080300262
Свидетельство о публикации №221080300262
Рецензии