Потерянные поколения бывают не только в период кризисов. Но вот поколение "серебряного" века, потерявшее родину и почву под ногами, всё-таки не потерялось. Из-под асфальта пробивается даже трава. Главное - не потеряться в себе. Теряются целые поколения и во вполне благополучные времена. Теряются целые поколения не только писателей, но и вообще большая часть народа. Некому правильно оценивать то, что делают современники. Почва стремится поглотить, покрыть «травой забвения» всякий неровно выбившийся над общим уровнем колосок. Многие погибают. Немногие пробиваются. Это стихийный культурный геноцид. И этот геноцид есть и сейчас и всегда: не замечают, не понимают, делают небывшими замечательных людей, губят непризнанные таланты. Борьба за свет, за лучшую почву, как в мире природы.
В уюте родного, любимого мной, городка
Забудут, забудут, забудут меня на века.
Как чертополох, что малиновым солнцем души
Расцвёл среди чуда и спит в колыбели глуши.
А травам вокруг на безлюдье светло, да тепло,
И я говорю себе: может быть, мне повезло? —
В душистые будни и в душу свою заглянуть —
Не всё ли равно, где вершить исковерканный путь?
Весь мир — на ладони, и травы о чём-то поют...
Глядят на меня, принимая и боль и уют...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.