Повестью бутафорной

Вот, пожалуй, последний стих,
О тебе, о любви твоей нежной,
Я состарился и затих
В этой жизни отчаянно - грешной.
Я упал на какое-то дно
А на дне то - глухая трясина,
Вот такое моё кино,
Хоть кричи и хоть вой в  голосину.
Там, где ты – материк другой,
Города там другие и страны,
А я грустью «заупокой»
Наполняю свои карманы.
Мне – б остыть а потом протрезветь,
От тоски ядовито – чёрной,
Всё стараюсь переболеть
Этой повестью бутафорной.
Ты мне звОнишь и говоришь:
«Приезжай» (не за мнОгим  дело)
В старой чашке остывший чай
Но душа  моя так не смело
Говорит – «Ну куда ты, куда?
Там чужое всё, ненароком,
Как бы вся эта лебеда,
Для кого - то не вышла боком.
Там ведь даже язык чужой,
Да и люди, наверное, тоже,
Ну а ты всю жизнь по прямой,
По зигзагам ходить не сможешь».
А я слушаю и молчу,
Разговоры – горох о стену,
Хоть к священнику, хоть к врачу -
Всё равно  будут рваться вены.
У тебя  континент и день,
У меня полунОчь подранком,
Мир мой больше похож на тень,
И душа моя наизнанку..

Много  в жизни у нас шелухи,
Пусть  всё  смоет дождём осенним,
А я здесь  читаю стихи
О любви.
Поэта Есенина.