Таланты и поклонники

      Еще недавно определенных занятий я не имел. Что осенило - не знаю, но я решил стать писателем. Я взялся писать небольшие рассказы. На большие мастерства не хватало. К тому же и читатель уже не тот. Романы или повести бесплатно читать мало кто согласится. Впрочем, до читателя мне еще далеко, лет этак тридцать. Не доживу. Решил поторопиться и найти того, кто согласился бы десять минут слушать мои декламации. Первой жертвой я выбрал кузена Альберта. Альберт - хороший музыкант. Иногда и сам пишет музыку. Хорошую музыку. Жаль с литературой не в друзьях, читал её мало. Но, делать нечего, выбор все равно невелик. Идти больше не к кому.

        Пришёл к нему, расположился. Читаю рассказ. Альберт слушает, но заметно, что думает о своем. В финальной части что-то к моей недолгой радости его развеселило. Но после он прочитал мне лекцию, сказал,что литература так сразу не пишется, нужны годы, посоветовал выработать свой стиль. Ещё попросил пополнить счет телефона и отправил восвояси. Ушел я злой и счет ему не пополнил.

        Прошел месяц. Я стал выдающимся  в своих глазах писателем. Мне было доподлинно известно, что рассказ должен иметь начало и желательно конец. Где-то между ними не плохо бы поместить идею или на худой конец ненавязчивую мораль. Нельзя цедить слова, копать  синонимы - чем хуже, естественнее написанное звучит,тем больше оно в глазах читателей выигрывает. Долгая возня над современным произведением - его быстрая и неминуемая смерть. Слова должны литься словно из ведра, незамысловато и произвольно. У меня собралась целая папка написанных в таком роде рассказов. Пора выходить в люди. Вернее идти к брату. За это время  нашел таких же, как и я непризнанных, но талантливых бедалаг. Прихватил и их рассказы. К Альберту пришел готовым к любому повороту событий.

       Читаю первый рассказ - "Ерунда". Берусь за второй. То же самое. Хорошо. Достаю другого доморощенного автора. Казалось он был  лучшее, что я мог ему честно предложить. Реакция - "Чушь".

       Так долго  меня музыкант и композитор, конечно же, за здорово живешь трезвым слушать бы не стал . Бутылка водки спасала положение. Альберт слушал, пил, изредка закусывал. Все, что я читал из своего и чужого, выдаваемого за мое собственное творчество, вызывало в нем либо смех, либо негодование. Тогда я пустил в ход свой последний аргумент. Читаю Толстого. Льва Николаевича. Смерть князя Андрея. «Бездарно». Перехожу к Чехову. " Дуэль" - «Бред». Что мне оставалось делать? Выдаю - "Попрыгунья Стрекоза лето красное пропела, Оглянуться не успела, как зима катит в глаза..." «В этом что-то есть. Ничего, почти нормально. С этим можно жить.» Долго еще звучали в моих  ушах слова великого музыканта.

           Прошел месяц. Не выдержал - рассказал Альберту эту веселую историю. « Я не мог быть так пьян, чтобы Стрекозу не узнать!». Вот, а вы говорите таланты! Были бы поклонники.

   


     P. S. Альберт оказался действительно великим музыкантом. Если у вас появится желание с его работами ознакомиться, я вам сообщу, где его работы могли бы посмотреть