Пиковая дама

Помню, что когда-то, ещё в юном возрасте, читал одну занимательную историю про старуху-графиню, обманувшую молодого немца. До чего же мне было смешно тогда! На месте этого немца я бы не стал испытывать судьбу и играть со старыми шулерами.
Но сейчас я уже не смеюсь. А все дело в фундаменте, какое совпадение, графских развалин. Старожилы рассказывали, что лет двести назад, когда вокруг были лишь леса и болота, жили в самой глуши молодая графиня со своей свитой. Женщина до безумия охраняла всю память о предках, все своё наследство тщательно перебирала и хранила в сундуках, чтобы ни единая душа не могла нарушить сохранность драгоценностей. И даже умирая, женщина завещала:

"Кто притронется к моему богатству — погибнет. Кто посмеет надругаться над моим домом — погибнет".

Родственники, наследники, не получив ни грамма, но и не желая умирать, смирились. За домом в течение пяти поколений присматривали, убирали, содержали в чистоте и не давали даже легкой пыли образовываться на полках, шкафах и сундуках с богатствами.

Леса вырубали, болота иссушали, но поместье графини оставалось нетронутым. Никому не хотелось навлечь на себя проклятие старухи-скряги.
Только вот природе было все равно на людские суеверия, и дом графини был сметён ужасным ураганом. От поместья остался лишь фундамент, да и тот, со временем, растащили. А в новой деревне, возникшей вокруг щепок дома, пошли старые слухи про Пиковую даму, бродящую по ночам и поющей замогильным голосом.

Я не верил в эти сказки. Разве можно поверить в подобную чепуху, которая, казалось, была списана со всем известной повести русского писателя? Я сам, не раз проходя мимо фундамента, затопленного противной, вонючей водой, удивлялся, насколько люди суеверны. Ни драгоценностей, ни щепок от старого дома, ни тем более призрака я не видел. Даже не слышал заунывные мотивы, живя напротив болота. Почему-то его прозвали Пиковым. Может, дело было в графини, которую постоянно сравнивали с пиковой дамой; может, в слишком набожных жителях, которые, одним солнечным днём, идя мимо развалин, нашли игральную карту пик; может... Да мало ли какие могли быть причины.

Этим вечером я задержался у соседа, возвращался домой уже за полночь. Фонари горят по всей дороги, только возле самого Пикового болота мигает лампочка. Вот же... Люди настолько пугливы, что даже лампу днём поменять не в состоянии! Спокойно прохожу фундамент, не забывая в который раз посмотреть на остатки дома. Ветер начинает завывать, складываясь в звуки, слова. Мне кажется, или я как-то долго иду мимо фундамента? Замираю, чтобы оглядеться. И понимаю, что стою аккурат напротив болота, под почти погасшим фонарем, и слушаю песню ветра. Где-то завыла собака, словно подпевая невидимому исполнителю; шелест веток складывается в шорох какого-то странного инструмента. И среди этой ночной песни я отчетливо слышу приближающуюся заунывную мелодию. Женский, хриплый голос, с каркающими нотками напевает что-то про Смерть и проклятие. Я не разбираю. Я вглядываюсь в темноту над развалинами, в пустоту небольшого леса, отделяющего болото от продолжения человеческого поселения. И я вижу. Вижу ее. Пиковую даму, в белой одежде, спускающуюся по холму к самой воде.