Иду я как-то раз ранним вечером мимо площади с эстрадой. Площадь с эстрадой, если что, а не я с ней иду. На эстраде кто-то чего-то там орёт под, кажется, музыку, но это не факт.
Толпа беснуется, правда, не очень. Не завелась ещё, наверное. Передние и средние ряды, счастливчики, стоят с поднятыми руками, а в руках – телефоны. Ну, снимают, ясное дело. Здесь-то им ничего не видно, ничего не слышно, надеются дома просмотреть и понять, зачем они вообще сюда приходили.
Задним вообще ничего не запечатлеть на память о причастности к событию, кроме рук передних и средних. Поэтому они наклонили головы и втыкают в свои телефоны, которые держат на уровне пупа и чуть повыше. Наверное, новости читают. Все как один. Как из-под ксерокса. Все! А, нет, вру: один втыкает в беляш. Не зрелищем единым жив человек, да. Обжора…
Обжора
© Copyright: Владимир Буров 2, 2021
Свидетельство о публикации №221080900797
Свидетельство о публикации №221080900797
Рецензии