Грубая сила проиграла. Зарисовки

   Нет, вы только подумайте, что вчера отчудил мой умный папаша. Едем по Магистральной. Машина глохнет. Прямо посреди улицы. Мы с ней и так, и этак - ни тпру, ни ну, ни кукареку – ничего не помогает. Говорю отцу:
- Батя, садись за руль. Буду толкать.
- Справишься? Может подмогу звать пора, смотри сколько машин из-за нас тормозят.
- Справлюсь, садись.

   Сказано, сделано. Батя рулит. Я толкаю. Магистральная длинная, прогонов без светофоров много. Пока мы идем (или все-таки едем?), то есть пусть медленно, но двигаемся в сторону дома. Но вот доехали до регулируемого перекрестка. Машина встала, и сколько я не упирался, она ни с места.  Подхожу к бате, он опускает стекло. Я хотел объяснить, что с машиной и правда что-то не так, давай вызывать эвакуатор, но… Умереть - не встать… То, что я увидел, меня повергло в шок. Ларчик-то просто открывался: я упираюсь, пытаюсь машину сдвинуть с места, а отец мой жмет на тормоз.

- Батя, ты что делаешь? Я по-твоему двужильный? Ты зачем на тормоз-то жмешь? Педали перепутал?
- Чего это я перепутал? На светофор посмотри, красный же горит.

Всё! Вопросов у меня больше к нему не было: водительская привычка взяла верх над разумом. Моя грубая сила проиграла приобретенному рефлексу.