Август

В августе воздух пахнет несбывшихся мечтами. Забытыми местами. Высотными домами. Солнцем и пылью заката, осевшим на стекле. Увядшими цветами календулы на клумбе и тусклым фонарем, едва мигающим во мгле. Кислой малиной, что закатилась ягодой в оконную раму. Солью, что ссыпалась на свежую рану. Одинокими вечерами проведёнными в светлой грусти. Что даже по наставлению осени не отпустит. Привкусом солёного ялтинского воздуха. Прохладой гранита под ногами и одновременно вязью песка в отсутствии галечного пляжа. Странным и сумбурным, никому не нужным вояжем… Разговорами ночными и гитарными мотивами. Когда все ложится на один мотив, ибо аккордов всего ничего. Хриплым голосом, что поет Хоя. И ненавидит Цоя. Трескучими ветками в огне, что мы развели. Но развело нас. Горечью слов поэта, его любят и ненавидят за это, что так любил небо и жемчужины звёзд. Грезами. Остатками этих грёз, но не слез. Одуванчиками. А не какими-то мальчиками. Извинениями, которые остаются только словами и вязью лжи сожаления, ибо тебе тоже все равно. А потом резко пишешь и снова тепло. Такой себе Титаник. Пустыми дорогами и горячими от пронёсшегося поезда путями. Все дороги ведут к тебе, ибо неисповедимы пути слова. Чаем с лимоном в промерзлой мятой сторожевой будке.

Словами.

Множеством слов и теми мирами, что из них складывались. Август пахнет тем, что пролетает, как дым, но ухватиться за призрак хочется все сильнее. За руку. И расцедить, как грушевый ликёр в метро, катаясь по кольцевой. Не с тобой. Одному. Для тебя у меня все хорошо: я давно тебя разлюбил, пью не ликёр, а крюшон, не катаюсь на трамваях без билета, и не собираю Германом комбинации без валета. Червей. Черви внутри меня и они говорят о том, что это ложь. Но ты свое сердце этим не гложь. Мне нужен был последний билет. Последнего нет. Это всего лишь август и он пройдёт, ты как никто это знаешь. А не знаешь ровно столько же, сколько и я. ***ня.

Лето кончается в сентябре, но начинается в мае. Это наше лето. Оно до сих пор гуляет где-то. Может вернётся.