Секретные материалы. Заговор молчания. 12

Трентон, штат Нью-Джерси

Где-то среди улиц города

07.38.



В это время на одной из улиц, в подворотне стоял представляя из себя, или был им на самом деле, тот самый бородатый бомж, в том же самом костюме.

Он стоял прижавшись к углу супермаркета. Он был похож на перепуганную мышь, которая только и боится, чтобы не выбежала кошка, и тогда — успевай удирать. Он подошёл ближе к витрине магазина.

Да, он боялся всего: малейшего шороха, скрежета, чиканья, шиканья. Ему казалось, что за каждым кустом, поворотом и столбом его поджидает убийца. Он ночевал, где придётся: в лучшем случае, под какой-нибудь аркой, в старой грязной коробке из-под холодильника, или мебели, а в худшем — прямо под открытым небом, на холодной земле, и наверняка, уже заработал себе воспаление лёгких.

— Эй, что ты тут ошиваешься!? — вопросительно прокричал хозяин магазина, открывая дверь, и ставя табличку «ОТКРЫТО» — А ну пошёл отсюда, грязный лентяй!

Как только крикнул этот ненормальный, в его душе всё перевернулось. Он уж подумал, что пришёл конец.

— Я же ничего не делаю, — виновато отозвался бородач. — Просто стою.

— А мне всё рано! Пошёл вон!

Бородач отошёл дальше к стене и встал в арке между двух домов, и затих, словно сова на ветке. Он вновь огляделся по сторонам и немного успокоился.

Он не боялся того, что кто-то будет за него переживать. Он был один в этой жизни. Отца он не знал, да и мать плохо помнил, в пять лет она отдала его в приют. Она несколько раз приходила, а потом исчезла. Он поначалу плакал, тосковал, но всё свыклось. Надежда была только на себя — не ударить в грязь лицом. Учился он хорошо, был сообразительным. Работал сначала разносчиком газет, потом журналистом в той же газете. В конце концов его ум помог ему накопить приличные деньги, и он уехал отсюда в Вашингтон, и поступил в академию ФБР. Всё складывалось как нельзя лучше. Потом это дело. Его первое дело привело его обратно в «родной» город, где он и умрёт.

По ночам он просыпался в холодном поту от ужаса и кошмарных снов. Сон был одним и тем же. Каждую ночь он куда-то идёт, но страх заставлял его оглянуться. И позади себя он видит человека одетого в чёрное, в руке он держит лазерный пистолет, примерно такие бывают в фантастических триллерах про супергероев. Человек нажимает на курок и световой луч пронзает его сердце. Боль, ужас, темнота, и... смерть...

«Сегодня будет жарко», — подумал он и стёр пот, струившийся со лба по волосам и бороде.

А может это был страх?.. Да, скорей всего. И опять прятаться, бежать, скрываться. А зачем он вообще тут стоит? Зачем пришёл именно сюда?.. Наверняка потому, что по утрам убийцы обычно спят?.. Чтобы это ни было, но что-то сегодня обязательно произойдёт. Только вот что?..

Почему нельзя знать заранее? Почему так не бывает, вот проснулся, и вдруг узнал всё, что будет дальше? А может он уже знает?..

Сны, сны, сны... Эти сны, уже давно бы превратили его в параноика, если бы не агент Малдер.

«Надо ему помочь. Надо всё рассказать, пока не стало слишком поздно... Боже, спаси меня, если ты есть!»

Он понимал, что влез в историю по самые уши. Узнал то, что знать не должен.

Тут позади него раздался шорох. Он обернулся. Его глаза широко раскрылись, ужас заструился по жилам.

— Нет, — он попятился. — Нет, я вас прошу, не надо.

Недалеко от него стоял человек одетый в чёрное. В его руке был лазерный пистолет, направленный на давно выслеживаемую жертву.

— Боже мой, нет, — снова проговорил бородач. — Этого не может быть?

Он медленно отходил назад, а человек в чёрном, так же медленно выходил из полутёмной арки.

— Нет! — завопил бородач. — Я ни в чём не виноват! Не убивай меня! — он побежал, крича во всё горло: — Помогите! Меня хотят убить! — он принялся стучать по стеклу витрины магазина.

Он обернулся, но тот стоял на прежнем месте. Бородач побежал дальше к дороге.

На человеке был странный комбинезон чёрного цвета, чем-то напоминающий защитные костюмы работников барокамер. Лица так же не было видно, на глазах были защитные чёрные очки, за которыми угадывались человеческие глаз. Он нажал на кнопку пульта, лишь издали напоминающего пистолет. Вырвался молчаливый луч света и догнав сою жертву, врезался в его тело.

— Боже праведный, — побледнел хозяин магазина, видя как убегал бомж, и как луч света свалил его на землю, но не видя того, кто пустил этот луч, так как побоялся подходить ближе к окну.

Человек опустил «пистолет» и стал быстро уходить обратно в проулок.

Бородач был ещё жив. Он с трудом поднялся на ноги, прижимая руки к груди, и шатаясь вышел на дорогу.

Из-за поворота выехала машина. Бедолага чуть не угодил под колёса. Завизжали тормоза.

Бородач упал на проезжую часть. Всё его тело содрогалось в судорогах. Его умирающее сердце издавало последние стуки, глаза бегали в разные стороны.

— Боже мой, — Скалли выскочила из машины.

— Я его даже не заметил, — оправдывался Малдер.

— Нет, ты его не задел, — определила Дана, так как их машина даже не доехала до потерпевшего.

Она опустилась на колени возле бородача, который шевелил губами, стараясь что-то сказать.

— Не может быть, — Малдер тот час же опустился возле мужчины. — Шон Митчелл это ты?

— Мал...дер... — задыхаясь произнёс Митчелл.

— Тихо, тихо, молчите, — попросила Скалли.

Митчелл всё же пытался что-то сказать, но из его носа пошла кровь. Он кое как засунул руку в карман, достал что-то, и положил Малдеру на ладонь, сжав его кулак. Его снова всего затрясло. Теперь кровь заструилась из его рта и ушей.

— Во...з...ду...х... — успел только едва понятно проговорить он, из его рта вырвались последние вздохи, и его безжизненное тело безвольно осталось лежать на дороге.

Малдер раскрыл ладонь, на ней лежал небольшой ключ.


Продолжение: http://proza.ru/2021/08/12/1624