Фатальный просчет Тимоти Лири

Класное лето. Классное. Сначала теплое, потом горячее, теперь мокрое. Прям вот просто заебца.
 
Каждый день по разному - то хорошо, то по другому. Каждое лето частично чистилище частично экстрим, частично маленькая жизнь. И не каждый Ангел июля может понять Ангела августа, и не каждый мелкий июньский бес может вынести весь этот спектр симуляций - 48-и видов счастья и 365-и видов разочарований, включая нудиский загар, обнуление зоны бикини, пьяные галлюцинации и позднее, августовское принятие  того, что всякое лето наводит на мысль о фатальном просчете кислотного полета Тимоти Лири, когда он сотрясал Америку, продавая "расширение сознания", даже не задумываясь о беспощадных лапах осенней реальности, поджидаюшей в засаде всех тех людей, которые восприняли его чересчур серьёзно, а потом, дожив до сентября пытались любыми доступными способами вернуть крышу в прежнее, долетнее, состояние и привинтить ее наглухо к черепушке ржавыми болтами реальности.
 
Забавно, что раньше мне казалось, что лето - теплая эмоция; на самом деле оно жжет как перцовый пластырь. Поэтому пока идут дожди пишу с утра до вечера. Перенос мыслей и чувств на бумагу - это идеальная отдушина и освобождение. Тетрадка - место выражения самого себя. Немного похоже на психотерапию, только лучше. Потому что вместо скучающего врача психотерапевта ты сам и  врать нет никакой необходимости. Желания врать тоже нет. Зато как всегда хочется есть. Такшьт для раскаленной сковородки и оладий с маслом нет лучшего дополнения, чем дождь в саду и хорошая порция уютных ужасов внутри. Чем сильнее хлещет дождь и чем отвратительнее подробности, тем вкуснее кажется завтрак. И мысли такие странные, косые и крупные словно капли и кажется - как бы не изменялся мир, чтобы не происходило с нами в нем всегда будет идти теплый летний дождь и будут литься наши слёзы. А ещё солнце. Оно никогда не кажется таким прекрасным, как после затяжных ливней.