Коромысло

Спать хочется мне – и не хочется... Усталый ум зовёт ко сну, а я всё за столом, да у костра, иль где в дороге на привале: боюсь чего-то упустить. Ещё б минуту до рассвета – чтобы отведать всё!..

Вон в клубе ребята танцуют под нестареющий хит, и я хочу танцевать вместе с ними.
Или остановиться в поле при аэродроме, смотреть на огни прибывающих и улетающих самолётов – и мечтать: «Лететь бы теперь ночным рейсом в какой-нибудь далёкий край...»
А иной раз подойду к городьбе, погляжу на усады – да думаю: сейчас бы сладкого клеверу, студёной воды, тёплых дней липового цвета и кататься на велосипедах по гумёнке – день-деньской, аж до самого заката...
Наверное, в этом и счастье. И вместо фильма – в сон закрытые глаза, а вместо музыки – нетронутая тишь. И ты поёшь со мной вполголоса: «Ой, у вишневому саду...» – хотя молчишь, ведь наша песня – это тайна.
А что искусство? Я им хотел позвать подругу – своей судьбе бесценное я продал за бесценок.
А что слова? Их больше нет. Есть только жизнь, в которой бьётся сердце.
Кто жизнь видал – тот про неё не пишет, кто много пишет – никогда не жил.
Пора молчать, любить и созерцать...

«Ой, у вишневому саду – там соловейко щебетав...»
Спать хочется мне – и не хочется... Преследует странное послевкусие, будто чего-то не хватает. Мечешься меж тем да этим, носишься туда-сюда, словно по коромыслу, и всё без толку. Живёт в душе ребёнок, взваливший на плечо непомерную тяжесть жизни – но что поделать, ведь так уж хочется казаться взрослым!..