Соль тела, не Земли!

Как просто жить зимой, нам северянам.
Случается мороз - так благодать!
А вот жара - совсем другое дело.
И здесь о ней я буду вспоминать.
Не о себе, но, с пониманием.

Свою вы соль, вы знаете – конечно!
Каждый потел и ощущал соленье на губах.
Даже в глаза текло, да и щипало.

Но, стёр со лба,  умылся - всё прошло.
И вновь вперёд - работать.
Копать, таскать, полоть, сажать.
И вовсе, и не надрываться.

А вот если нельзя всё прекратить,
нельзя остановить, и нет надежды.
И остаётся лишь потеть.
При градусах, что никому не снились.
А ты по форме, военной, значит.

А пот течёт, везде, где можно и нельзя,
Везде!
Но, надо быть.
И надо, чтобы выжить.
И надо, если  что случиться, и стрелять.

Так что, мой пот, мой враг?
Да это так.
У них всё по-другому.
Они же не потеют -  им глаза ничто не ест.
А я сквозь пелену смотрю.
Потею.

А ночь - как  холод  наступает,
И вся одежда резко просыхает,
сухой же климат.
Штаны хрустят, как из брезента.
Да и панама вся в солях.

Я знаю, но зачем мне это?

Нет, мороз и там лучше.
Скажем, на высоте четыре с лишнем.