Я не люблю поезда

Я не люблю поезда. Но время от времени приходится путешествовать. Вся реальность переносится в трясущийся по рельсам вагон. Я люблю наблюдать за людьми, и мне кажется, что я становлюсь невидимкой для них. Смешно, конечно. Ведь наступает момент, когда они перестают  замечать меня. И отношение к людям, которые едут вместе со мной, иное. Они не раздражают, не удивляют, не восхищают. Это просто  попутчики. Я уверена, что  могу предугадать их поведение до мельчайших подробностей. Фантазирую,  придумываю им профессию, характер, историю и отношусь к ним, как к персонажам выдуманного сюжета.
Люди... Часть нашей жизни занимают совершенно чужие люди. Подумать только!
На короткий миг нас объединяет пространство, в котором мы вынуждены находиться.  Мы позволяем им увидеть наше очень личное: от вещей до привычек. Я не запоминаю лица своих попутчиков, но я отчетливо помню особенности их поведения.
В последний раз я ехала в поезде первого января. У меня было стойкое убеждение, что во время новогодних праздников вагон будет полупустым. Я ошиблась. Все места были заняты, пассажиры  бегали по коридору с кружками, тарелками, в туалет выстроилась очередь. Каждый доставал что-то съедобное. Все вокруг шуршало и чавкало. Вагон кидало из стороны в сторону, собраться с мыслями не получалось. После бессонной ночи накануне, так было сладко окунуться в сон. Сон, как спасение, как ширма, за  которой можно укрыться на время. Отношение к спящему человеку всегда  трепетное, бережное, ведь спящий человек  так уязвим. Но только не в поезде. На тебя могут сесть, наступить,  пролить что-нибудь. Поэтому и спишь всегда, как в окопе.  В любой момент готов вскочить и ринуться в бой. Нигде так не устаешь, как в поезде. Возникает чувство, что именно по тебе он проехал. А от запахов, которые впитывались на протяжении всей поездки в твою одежду, избавиться не получается, даже спустя некоторое время.
Я не люблю поезда, не люблю.
Часто поезда увозят меня от дорогих и близких людей, но они же потом и соединяют меня  с ними. Встречи, разлуки, надежда и боль- все в этом стуке колес. Это мы его наполняем смыслом, который понятен и дорог только нам. И эта груда безжизненного железа, несущаяся по рельсам, ревущая и визжащая, монотонная и протяжная становится частью нашей жизни.
И все пассажиры, словно рельсы, в параллельных реальностях, которые никогда не пересекутся.
Очередная иллюзия.