Надо мною нынче небо, как линялая джинса...

компиляция

Проводив мужа на работу, я стала собираться на дачу.
Правда, сомнения вызывал прогноз погоды, заявленный накануне тощей девицей, рассказывающей телезрителям о предстоящих природных катаклизмах и магнитных бурях.
- Враки! - сказала я в ответ телевизионной красотке, укладывая вещи в багажник.
И не ошиблась. Уже с самого утра было понятно, что с прогнозом погоды нас опять обманули. Нет, это, пожалуй, слишком грубо. Надо так: в прогнозе погоды была допущена некоторая неточность. В лучшую сторону.
Теплый ветер приятно обдувал загорелые руки, лежащие на руле. Газовый шарфик, обшитый по краям бусинками, струился за мной, изредка пощёлкивая по спущенному капюшону моего жёлтого кабриолета.
Середина недели, и в это полуденное время дорога в сторону области почти пуста сегодня. Возле ворот придорожных домов в Бузаево и Борках выставлены вёдра с букетами гладиолусов, сложены наколотые дрова для шашлыков.
 Я люблю наблюдать за этими сезонными изменениями, когда езжу на дачу.
В начале мая от Раздоров до Бузаево кусты сирени в каждом палисаднике лишь слегка подёрнуты зелёной дымкой молодых листочков. Над шоссе витает горьковатый запах молодой зелени, а небо и лес вдоль дороги кажутся совсем прозрачными. Потом, в конце месяца, эти кусты сирени превращаются в необъятные букеты всевозможных оттенков.
А запах сирени! От него у меня всегда идёт кругом голова и хочется влюбиться. Может быть, поэтому я такая счастливая, несмотря ни на что?
Потом, в июле, над дорогой поплывет сладкий запах первых яблок и поспевшей малины. У калиток появляются вёдра, наполненные мельбой и грушовкой, пластиковые пивные стаканы с ягодами.
 В деревне у каждого свой бизнес!

 Август….Опять август…
Погода у нас в Москве странная.
Май, озорной, переменчивый и лукавый май, с его первыми грозами, заморозками и горчинкой молодой зелени передаёт эстафету июню. А он, сходящий с ума от необъятных охапок благоухающей сирени, молодой и задорный, то заставит прятаться от набирающего силу летнего солнышка. А то напугает дачников последними заморозками, а то и вовсе прикажет вытаскивать из шкафов уже подзабытые за жаркий май плащи и зонтики, повесив над отцветающими садами полупрозрачные тучи с прохладным дождём.
Мудрый июль поманит ягодами и грибами, подразнит эхом бродящих по лесу дачников и сгорит падающей хвостатой звездой в туманном августовском утре. Ох, это эхо в утреннем лесу с его уже прохладной росой. Оно дразнится, перекликаясь с самим собой. Когда-то давно я написало о нём несколько строчек.

Июль сгорел хвостатою звездой
В сыром туманном августовском утре.
И эхо, гулко нас манившее с тобой,
Легло виньеткой в брошь из перламутра..

А в середине августа флоксы окутают своим ароматом палисадники.
Подмосковные дачные флоксы, совсем не та низкорослая мелочь без запаха, которой теперь обрамляют ныне все московские клумбы на улицах и в парках.
Подмосковные старые сорта, которые выбрасывают яркие соцветия в последние дни июля. Примерно к 7-10 августа они открывают свои соцветия, заполняя сады неповторимым ароматом. Какая-то щемящая сердце грусть сквозит тонкой нотой в запахе этих цветов, приторная сладость убегающих летних дней.
Этот терпкий запах всегда, даже в далёком безмятежном детстве, заставлял меня остановиться и задуматься. Тогда я и не понимала совсем, что за грусть такая наполняет сердце и рвёт душу. Я просто уходила на свою заветную лежанку в старый малинник, обрывала последние засыхающие ягоды и смотрела в бездонное небо, подёрнутое дымкой, какая бывает только в августе.
 
В конце лета темнеет рано и очень быстро. Ночи прохладные, и листья на моём любимом малиновом кусте покрываются росой. Небо усыпано бесчисленным множеством ярких звёзд, и дыхание перехватывает от одной мысли, что где-то там, в немыслимой дали Вселенной, может быть, есть такая же девчонка, которая через бесконечность смотрит сейчас на меня.
Спроси меня тогда кто-нибудь, счастлива ли я, – уж крикнула бы так, чтоб окрестные леса отозвались эхом: «Да-а-а!..»
Повзрослев, я поняла: флоксы пахнут разлукой.

Август прилепит к окну первые жёлтые листья. Сумрачным и дождливым августовским днём моя бабуля, сидя со штопкой у расчерченного дождевыми каплями окна, вздыхает: «Да, июнь – ещё не лето, а август – уже не лето…».
Колесо Фортуны сделало ещё один оборот и вот опять.
Полинявшее небо.
Август.
Флоксы.
Ускользающее лето осыпается речным песком сквозь пальцы. Ведь только-только был июнь.
Вот и ловишь каждый миг в преддверии слякотной осени. Так хочется ещё разочек пройтись босиком по траве. Надеть сарафан и подставить уже остывающему солнышку тронутые загаром плечи.
А осень я не люблю. Особенно сухую и солнечную.

 Ох, этот август…
Серебристая паутинка, верный признак августа, мерцая в мягких лучах остывающего летнего солнышка, невесомо парила перед столиком в саду.
Какие-то неведомые потоки воздуха при полном безветрии подхватывали её, и она кружила перед моими глазами, исполняя волшебный танец под названием «Неизбежно приближающаяся Осень».
И это напоминало мне, что совсем скоро утро нас будет встречать туманными и серебристыми, от ночных холодных рос, клумбами, что пора укладывать в сумку зонтик и доставать с антресолей осенние сапоги.
Но сегодня ещё август. И я сижу в саду, переполненном запахами малины, душистых яблок и флоксов. И тоненькая нота горчинки пожелтевших кое-где листьев слышна в этом коктейле ароматов. Запоздавшие со сбором мёда и уже полусонные пчёлки лениво перелетают с цветка на цветок на клумбе у террасы.
Солнце нежится в жемчужной дымке, которой наполнено выгоревшее за лето августовское небо. Тёплый воздух ласкает мои загорелые плечи, а я стараюсь вдохнуть как можно больше этой последней летней неги, словно делая запас на нашу долгую и промозглую московскую зиму.
Как хорошо в саду! Иногда, то тут, то там, с глухим звуком «тум» ударяется о землю очередная перезревшая слива. Я подбираю ее и, вытерев о край фартука, отправляла за щёку. Люблю сливу. А та, что сама упала с дерева - самая вкусная.
Вчерашний дождь с ветром сломал несколько молодых веточек с ягодами. Подобрав одну из них и свернув ее колечком, я украсила себе голову оригинальной короной. Ну, просто нимфа сливовая!
Нет.
Принцесса Осеннего сада.

И сегодня я варю, по семейной традиции, варенье из крыжовника.
Царское.
Передо мной медный таз, наполненный крупными полупрозрачными ягодами крыжовника, покрытыми нежным пушком. Монотонная и привычная ежегодно-августовская работа не мешает мне уноситься мыслями в прошлое. Я машинально беру очередную ягоду, отрезаю хвостик и умелым движением вскрываю её, очищая от зёрнышек. Варить царское варенье из крыжовника в нашей семье давнишняя традиция, и это умение передала мне моя мама, а ей бабушка, а ей её бабушка.
Ну, вы понимаете…

17 августа 2021 г (С)