Нет, виноградарь, минут, исчезающих втуне...

*  *  *


Каждой морщине времён на шагрени пространства –
юности озера, зрелости дней над лагуной –
песню-письмо посвятить, и грехи самозванства
солнцем вина умягчить и водой полнолунной.

И лав-историю с географической картой –
от Жюля Верна до Жульки, попутчицы верной –
план, что затеян ещё за школярскою партой,
между двух формул кислот, меж азотной и серной, -

музыку перистой дали, межхолмий интригу –
в строгий канон уместить, в безупречные такты...
Может быть, даже в достойную автора книгу,
ту, где по вкусу с фантазией смешаны факты.

В миге, в смеженье ресниц, в самой малой лакуне,
сжавшись в спирали, живут предисловия к тайне.
Нет, виноградарь, минут, исчезающих втуне!
Сумма их – год урожая, пароль на ротвайне...


Рецензии