Мертвый город

Вечная молодость октябрьского норвежского ветра. Он напоминает мне о себе. Игривый. Резвый. Каждым своим порывом он пропитывает меня свободой. Затягивает открытые терниями лета раны. Выдувает из волос морскую соль и толкает домой. Туда, где я родился целую бесконечность назад. Где мы все родились.
Я иду вдоль Karl Johans gate. Вдалеке виднеется чугунная статуя тигра. Символ голодного и беспощадного города. Осло. Бьёрнстьерне Бьёрнсон был прав, "Tigerstaden" - это место, пожирающее чувства.
В мокрой плитке отображается тяжёлая печаль небосвода, а на душе лёгкость, как никогда. Я вне времени. Мне некуда спешить. Ни сегодня, ни завтра. Я хочу лишь жадно вдыхать всю свежесть фьордов и воспоминаний. Это лучшее время года.
 На ступеньках центрального вокзала сидит промокший до нитки бродяга. Рваные джинсы, куртка с размытыми пятнами. Все проходят мимо него, будто он призрак. Но они-то не знают, эти сосредоточенные до пустоты лица. Не знают, что призраки - это они. А бродяга сияет своей улыбкой, как путеводная звезда. Он понимает язык, на котором шепчет это место. Он всё давно понял.
Живой человек в мёртвом городе...