Гром

Опять устал…
Кричу от боли!
А туч затейливы узоры.

Смеясь, ты ходишь по газонам.
В стакане пиво – мир условен…
Проходит всё, и даже лето.
Пора в театр – ты неодета…

Раскаты грома над затылком.
Дожди.
И тучи в сердце пылком…

Зачем всегда мы что-то ищем?
Найдём – грустим…
 Всё лишь изыски



 

 

 


Рецензии