Я не хочу терять тебя!
Окинул взглядом всё вокруг. Раньше это было красивее. Разодранные обои хранили бережными руками примитивные тайны. Сейчас они, как будто, задушили эти тайны слоем пыли, похоронили их в нём же. И остались кусками бумаги, обнажающими кирпич. Кирпичи весело обещали стабильность. Они говорили голосом тех, кто мне важен. Сейчас они сулят бордовый, мешающийся с розовым. И белые слои. Те же дорожки, но на стенах...
Лампа, впечатанная в потолок дарила то, за что потерянные люди готовы меняться. Теперь смотрит мне в лицо и показывает спокойствие. Такое, что не хочется смотреть...
В подвале дома, где я живу, есть магазин. Там стоят стулья и веселятся, но не все. Один из них сошёл с ума. Продавец видит стулья, а я вижу, как они все постепенно сходят с ума. Они не живые...зато я живой.
Фальшивый силиконовый пистолет упёрся кому-то в грудь. Накрытый тряпкой, плюшевый попугай молчит. Протирая глаза, увидишь, как всё заглушено. Машины тихо сталкиваются и трутся обломками рулей и обрывками шин. Жених кусает невесту за холодные губы. Роза растёт и видит годами, как луна отказывает ей в любви.
Мои стены перестали меня радовать. Мне жалко всё и всех. Это реальный рецепт счастья. Я вызываю слёзы у себя. Думаю о таком, что тяжело вспоминать.
Там, невеста погружает кольцо в рыхлую ладонь жениха. Из кабриолета торчит дешёвый резиновый пёсик.
Новые места готовят видео. На них речи о жизни воют несколько гидроцефалов, гипертоников, гермафродитов. Снова я упираюсь взглядом в потолок. Лампа неподвижно вбита в него. Она предсказуемо и просто говорит в моей голове: "Всё закончилось." Я лопнул. Я плачу. Силикон ползёт густой рекой по улочкам и лавочкам. Машины скрылись, секреты исчезли вместе с розами и свадьбами.
Я слышу, что в Британии. Я слышу, как Том обещал долго жить. Том обещал писать и светить. Том разнёс себя из пистолета.
Бесшумные сирены восплачут о тебе. Тихо, до сих пор тихо... Рай встретит нас тишиной. Когда мы увидим друг друга вживую, Рай станет одним пистолетом и размажет нас ещё. На этот раз будет пусто. И будет играть музыка, отвратная музыка в этом Раю...
Свидетельство о публикации №221081800002
Поэты разделяются на два основных лагеря. Тех, кто умеет сохранить мысль и тех, которые следуют ритму и рифме именно в передаче мысли,путаются в своей собственной мысли, едва ли имея таковую. Последних я называю "полупокер". Полупокер, это такой человек, который представляет из себя ничтожность, которая, совершенно не зная жизни, уже разочаровалась в ней и мыслит свой " покер" в пустом и вредном эпатаже публики здесь и сейчас. Такие индивидуумы, как правило, не имеют хорошего образования и их вызов обществу и морали - есть запоздалое оправдание самого себя, своей глупости, своей собственной трусости, своего ничтожества.
Если ты и сегодня не сдохнешь, то вот что скажу.
Возврат к жизни всегда возможен. А если тебе больше всего нравятся черти, то не понтуйся, сделай то, чего они от тебя ждут.
Глеб Тропин 24.06.2025 23:07 Заявить о нарушении