И в мыслях возвращаться нелегко...

И в мыслях возвращаться нелегко
В пятидесятые, в райцентр пыльный.
Сидит занозой где-то глубоко...
Бак бельевой и этот запах мыльный,-

Вываривали простыни на кухне,
Хозяйственного мыла настругав...
От голода в стране уже не пухли,
Но за сухарь упавший наругав,

Льняной мешочек затянул потуже,-
Мой дед хранил немного про запас...
После "шарашки" мир казался уже.
Он сильно беспокоился о нас...

Курил свой "Беломорканал" проклятый...
Слова смешав, по-польски говорил...
Мне шел тогда всего лишь годик пятый,
Но точно знаю - он меня любил!

Мой дед не знал, что я уже читаю...
В четыре года? Как же? Ты сама?!
Я, деда, стать писателем мечтаю...
"О, матка Бозка! Я сойду з ума!"

Он строил дом, сажал фруктовый сад.
Для внуков и семьи своей старался.
Подвязывал с любовью виноград...
Кому-то дом его отца достался,

Когда забрали деда по статье...
Мать деда - немка, а отец поляк!
"Вы все - происхождением не те
Пся кревь! Какой-то там сопляк...

На десять років посадил за граты... "
Он умолкал надолго и курил.
А я сидела тихо, виновато,
Ждала, чтобы опять заговорил...

И в мыслях возвращаться нелегко...
И знал бы дед, как нелегко теперь,
Впитав его свободу жить, как матки молоко,
Весь этот бред опять приходится терпеть...

Безумный мир! Остановись!