Мысли, мысли, мысли...

И день и ночь.
У каждого человека, думаю, есть на свете дорогие сердцу люди.
Одни рядом. Другие — не очень. Третьи — далеко-далеко: за морями и океанами, на других континентах.
И всё же странно: порой именно те, кто дальше всех, умеют подтверждать свою любовь сильнее и чище, чем те, кто близко.
И словом, и делом.
Будто расстояние не ослабляет чувство, а очищает его.
Так бывает.
Хотя у каждого — по-своему.
Но есть и другое.
Расстояние разрывает связь не сразу — постепенно.
Стираются привычные прикосновения, гаснут интонации, воспоминания звучат тише.
Старая фотография на полке всё чаще притягивает взгляд.
Телефон лежит рядом — и молчит.
И то, что годами хранилось в затаённых уголках сердца, начинает отзываться глухо, словно издалека.
Иногда кажется, что выхода нет.
И самое тяжёлое — не в том, что его трудно найти,
а в том, что его может не быть.
На ногах — тяжесть времени.
Груз прожитых лет ощущается не цифрами, а усталостью взгляда.
В отражении себя в детях, внуках, правнуках — отражении, которое уже не отодвинуть ни на шаг.
Болезни, принесённые прошлым, напоминают о себе чаще, чем хотелось бы.
Тело хранит то, о чём разум предпочёл бы молчать.
Тревожнее всего — отсутствие ясности впереди.
Мир изменил очертания.
Войны.
Погодные катаклизмы.
Противостояние стран, способных одним нажатием перечеркнуть всё.
Болезни и эпидемии — новая чума, заставившая человечество почувствовать собственную хрупкость.
И кажется, будто остаётся только ждать —
того, на что невозможно повлиять.
Мы — заложники погоды, вирусов, чужих игр, расчётов и скрытых намерений тех, кто привык держать власть дольше, чем держится время.
Нам остаётся хранить в глубине сердца то немногое, что ещё не утратило тепла.
Иногда это возвращается во сне — лицо, голос, забытая интонация.
Иногда — вечерний двор, ставший тише прежнего,
и свет в окне, который гаснет слишком рано.
И тогда особенно ясно понимаешь:
время ушло быстрее, чем мы успели его прожить.
Пока мы искали способы выживания,
оно тихо уходило вперёд.
Поздно ли, мой друг?..
Ночь жизни надвигается не внезапно.
Сначала просто становится меньше света.
Слова звучат тише.
Шаг — осторожнее.
Поезд мечтаний и планов давно исчез за поворотом.
Его грохот стих.
И всё же ты стоишь на перроне.
Смотришь вслед.
И слышишь внутри всё те же мысли —
день и ночь.
Мысли, мысли, мысли…