В белых просторных штанах
Сел на палитру художник.
Пьян был немножечко: «Ах!»
Треснул изящный треножник.
Краски оставили след,
Яркие пятна на белом.
«Вещи спасения нет...»
Думал художник — был смелым.
Снял он штаны, раскромсал,
Каждому лоскуту — раму.
«Так бы я не написал...»
Он осмотрел панораму.
«Каждый кусочек — сюжет,
Если присмотришься — круто!
Виден фантазии след...»
Всё рассказал другу утром.
Трезво опять осмотрел:
«Нет, крутизна, без сомнений...
Я — футурист, ярок, зрел...
Даже, наверное, гений...»
В белых просторных штанах...
© Copyright: Татьяна Цыркунова, 2021
Свидетельство о публикации №221081900474
Свидетельство о публикации №221081900474
Рецензии