Как бесконечно Прозу я люблю...

Как в одинокой Прозе мне найти слова
Такие, чтоб в любви тонули строки?
Быть может, кто-то скажет:
Что я не права.
Что Прозу называю одинокой?

А мысли ручейком идут в стихи.
Мне кажется, я в них летаю...
И на душе ледышки тихо тают.
А строки в рост, как-будто лопухи.

И я парю, беседуя с сорокой,
И штрих листа от яблони ловлю.
Да! В Прозе я бываю одинокой,
Но Прозу бесконечно я люблю.

В стихах я трепещу. И вольной птицей
Каркую, грустно глядя в небеса,
А Проза мне крылом синицы
Ласкает душу вместо журавля.

Журавлик! Где ты? Я тебя не знаю.
Курлыкает... И что мне до него?
Я в Прозе, как воробышек летаю.
До журавлиной выси далеко.

Но очень хочется стрижом промчаться
И мимо строк своих у Пушкина побыть
Но мысли кувыркаются и мчатся.
Ну как их тут стремглав остановить?

И промолчу я, тихо созерцая,
Вплетая в косу  Прозу и Стихи.
Иной раз ничего не понимая
Душою в Прозе я пишу Стихи!