Эстафета памяти

В каждом шумном мегаполисе и тихих городках, каждом селе с церквушкой на окраине, каждой деревне с берёзками у пруда, у автомобильных дорог извиваясь тянущихся вдаль, возле полей - где зреют хлеба, в могучих лесах, у рек без начала и конца, на берегах бескрайних морей – есть особенные места…

Почти каждый день мы проходим мимо них, проезжаем на машинах, встречаем во многих местах нашей Великой Родины и за ее пределами.

Это они – памятные знаки и монументы павшим героям минувшей войны…
Это они – одновременно кричащие и молчаливые, праздничные и скорбные…
Это они – олицетворяют память и подвиг людей, вставших на защиту своей земли…

Еще в раннем детстве, я помню, как впервые узнал о той трагической и героической части истории моей страны. То первое впечатление навсегда оставило след в моей душе, которое до сих пор не забывается.

Это случилось в праздник Светлой Пасхи, в особенности на Красную Горку. В очередной раз, как все верующие люди, всей нашей семьёй мы отправились на кладбище. Традиция посещать в эти праздники кладбища возникла очень давно. Люди навещают могилы умерших своих родственников, поминают их и приводят в порядок места захоронений. Помимо всех траурных забот, частенько удавалось встретиться с дальними родственниками, с которыми редко общаешься за пределами кладбища. Они также как и мы приезжали навестить наших общих умерших родных.

Было совсем рано, когда мы с семьей вышли из дома. Весеннее солнышко уже пригревало даже в утренний час. На улице приятно пахло рано распустившейся сиренью и как обычно сезонной бордюрной краской.

Утренняя электричка, постукивая колесами и переваливаясь то вправо, то влево, везла нас по уже знакомому маршруту. Впереди были шесть станций, и мы с сестрой, заняв места у окна, начали играть в придуманную нами игру: считать людей, встречающихся на путях и ближайших к ним окрестностям. Людей насчитывалось нами не много, редко кто ходит по путям следования электричек. Это было так забавно и интересно, что сейчас об этом вспоминаешь с улыбкой. Вообще, нет ничего уютнее пригородных электричек, которые несут тебя подальше от городского шума, забот, проблем. Сесть в полупустой утренний поезд направляющийся в область и наслаждаться видом отдаляющегося города и растущей на глазах природой. Погрузиться в свои мысли, достать заранее приготовленные бутерброды и открыть термос с чаем. Эх! Но это будет потом, уже в старшем возрасте, а пока мы насчитали девять человек.

На месте взрослые стали приводить в порядок участок: мама с сестрой убирались и сажали живые цветы, протирали загрязнившиеся за зиму надгробные плиты, папа поминал наших родственников, рассказывая весёлые моменты из их жизни. Мне же доставалась работа не творческая, а именно выносить прошлогоднюю листву, которая нападала здесь прошлой осенью. Нагрузив очередной мешок, я понес его в специальный контейнер, стоявший на углу кладбища. Этот путь я уже знал и смело направился туда.

Будучи еще ребёнком, я интересовался обстановкой вокруг, озираясь по сторонам. Хоть мы находились и в грустном месте, но на душе почему-то было спокойно и даже нравилось каждый год сюда приезжать.
По дороге к контейнеру, не заметно для себя, я увидел странный, как мне тогда показалось, памятник. Он отличался от всех остальных вокруг. Конусообразный столб, с красной звездой на вершине. Я на минуту остановился, чтобы присмотреться, но подойти не решился. На обратном пути я вновь нашёл его взглядом и всё-таки решил подойти.

Пробравшись через несколько рядов оград, я приблизился к объекту моего внимания. Тут я заметил пожилого мужчину, занимающегося теми же делами, что и наша семья. Его участок был как раз по соседству с интересующим меня памятником. Заметив меня, мужчина повернулся ко мне:
- Добрый день молодой человек, Христос Воскрес!
- Воистину Воскрес! – ответил я остановившись у ограды.
Мужчина заметил мой интерес к соседнему памятнику.
- Солдат лежит. Тогда их много побило – с грустью в голосе произнёс мужчина.
- Когда? – спросил я.
- Да вот уж пятидесятая весна после победы – облокотившись устало на ограду произнес мой собеседник.

Я слушал краткий рассказ мужчины о войне, что тогда случилось, как тяжело мы приняли удар, как выстояли и победили.

- Слава Богу, вы не видели того, что довелось увидеть моим родителям, да и мне отчасти. Годков то мне, как и тебе примерно было. Как хорошо, когда тишина и спокойствие. Живи себе и радуйся – мужчина запрокинул голову к небу и стоял так молча пока я его не спросил:
- А вы любите тишину?
- Ценю. Ведь когда станет громко, будет много времени на приятные воспоминания о ней.
- Меня Михаил Алексеевич зовут, а тебя?
- Саша.
- Хороший ты мальчик Саша, молодец, что подошел.

На столбе не было ни таблички с именем, ни каких-то знаков. Вероятно, со временем надпись выцветала, смывалась дождями, и наконец исчезла.

- Я убираюсь и тут, так сказать по-соседски. Никто к нему не ходит. А у меня тут Варенька моя лежит, я вот заодно порядок навожу и у него – Михаил Алексеевич смахнул носовым платком пот со своего лба.

Действительно, памятник выглядел заброшенно, но на территории его было убрано и чисто.

- Это жена Ваша? – спросил я, переводя внимание на соседнюю плиту с портретом женщины.
- Так точно Саша, это жена моя - Варвара Николаевна. Вот раньше приходили вместе сюда к родственникам, теперь вот один хожу. – тяжело вздохнул Михаил Алексеевич.
- Тебя родители не потеряют? – заботливо продолжил мужчина.
- Мы здесь совсем рядом, пойду.
- Приходи, навещай его. Ко всем ходят, а к нему нет.
- До свидания, спасибо Вам! – ответил я, направившись к своим.
- Помни, не забывай! – сказал мне в след мужчина и продолжил дела.

Я шел и думал: если чужой человек ухаживает за могилой незнакомого ему человека, видимо тот, кто лежит под звездой, сделал что-то действительно важное, что-то действительно большое. И лишь позже я понял, что не важно герой там или нет, а важно то, что тот человек так прекрасно отдал свою жизнь. Что когда пришло время, такие как он встали на защиту своей Родины. Земля позвала, она родимая. Так и памятники, как связь поколений, как место ушедшей истории, к которой можно прикоснуться и возложить цветы. Потому как за каждым памятником судьбы людей, жизни – которых не вернуть, их подвиги и вечная Слава.

На обратном пути я попросил родителей оставить мне живых цветов, которые я возложил к солдатскому памятнику. Собеседника моего уже не было. Его не было и на следующий год, хотя я заходил на то место. Я встретил его спустя ещё год. Фото Михаила Алексеевича на надгробной плите рядом с Варварой Николаевной…

Время неумолимо идёт, сменяются поколения, но важно сохранить память о тех людях, кто также как и мы хотели жить, любить, учиться, работать, рожать детей, быть просто счастливыми. На их долю выпали не человеческие испытания, которые они преодолели и сделали все, чтобы мы сейчас с Вами жили.

Памятники… Я встречаю их часто, как и вы. Куда-то поехал на машине, где-то проходя пешком. Я нахожу время остановиться и подойти к ним. Да, со словами благодарности, да, возложить цветы, но в основном просто помолчать. Не нужно слов, нужны мы с Вами на этих местах. Им нужны. Показывая этим, что мы чтим их память, что жертва их не забыта.
Но и каждый раз я перевожу свой взгляд в тень памятника. Я уверен, где-то там, в темноте, неизвестные судьбы и жизни людей, которые просто пропали, будто и не было их вовсе. У без вести пропавших на войне нет ни могил, где их можно было оплакать, ни поставить по русскому обычаю стопку водки, накрытую куском хлеба, у них и имён нет уже. Памятники, монументы, обелиски, установленные на маленьких клочках земли, навсегда объединили всех – известных и без вести пропавших, живых и мертвых.

Они мокнут под дождём, их заносит снегом, выцветают на солнце буквы, но каждую весну они светятся особенно ярко – светом Победы. Наша святая обязанность передавать эту эстафету памяти детям нашим, как вам передавали ваши родители, как мне тогда передали мои и Михаил Алексеевич. Пусть памятники светятся не только весной, а круглый год. Без прошлого нет будущего.

Послесловие

Некоторое время назад, ребятами поисковиками, были найдены очередные останки наших солдат. У одного из них был найден солдатский медальон с письмом внутри. Уже почти на истлевшем клочке бумаги запомнились слова, которыми солдат завершает письмо: «..живите хорошо, мирно…»

Хорошо жить получается, а вот мирно…


Этот рассказ я посвящаю своему прадеду: Чистову Николаю Сергеевичу, без вести пропавшему в марте 1942 года, а также всем тем, кто не вернулся…