Детство моё пахло хвоей, дюшесом и снегом;
тем, что, конечно же, не был белее и чище,
но по которому жутко хотелось бродить
с трепетом внемля подошв монотонному скрипу;
чтобы, тропу протоптав в закоулки двора,
на одиноком горбу кинуть в стороны руки,
и не мигая глазеть в мармеладную муть,
грезя о завтра…
И точно, уверенно знать,
что через тысячу лет ничего не случится
с этим нахохленным небом, цепочкой следов,
вслед заметаемой глупым танцующим пухом,
глазом кошачьим подъезда, чужого тепла
сонным уютом, привычным старушечьим кликом:
«Поздно, мой милый…домой собираться пора;
ночь словно сон промелькнет и опять будет завтра…»
Вот, вроде только вчера…
Август 2021
Завтра
© Copyright: Юрий Гончаренко, 2021
Свидетельство о публикации №221082000790
Свидетельство о публикации №221082000790
Рецензии
