Где протяжны издревле песни про воров,
там струной блатняцкою звенит шансон,
где сто лет присловицам, что нет дорог,
там ищи подрядчиков на тот резон.
Что-то тёмное всегда этот край гнетёт,
стаи коршунов над свалками черно кружат,
подождите – скажут вам, просвет придёт,
как всю грязь дочерпаем – мелковат ушат.
Что поля – не вспаханы, что леса – горят,
всюду – воля божия, как потоп на твердь,
супротив не дёрнешься, пропадёшь зазря,
на Руси изведал то всякий истый смерд.
Власти хоть закланяйся, расшиби хоть лоб,
всё надёжа малая, что не вспыхнет мор,
где сидит со стражею по закону – жлоб,
там в герои выбьется непременно – вор.
Так даёшь кандальную про централ и тракт,
а кто богу молится – заведёт псалом,
только разнобоем все, только всё – не в такт,
за одним протянутым в толщи лет столом.
Фото заимствовано:
zastole-v2.orig.jpg
Яндекс
Шансон стабильности
© Copyright: Василий Носачёв, 2021
Свидетельство о публикации №221082100446
Свидетельство о публикации №221082100446
Рецензии