Не совсем хюгге

Это и кварталом не назовешь. Коттеджи, рассевшиеся в душистых кронах, будто многоглазые совы, чистота, никаких заборов, семейный ресторанчик «Вилла кого-то там» с лужайкой, растущим сквозь балкон кленом и уютным гостевым домиком. Ну, вы понимаете, что за место? Этакий хюгге-парадиз в шведском стиле.

Если виден автомобиль на улице – доставка или городской сервис. Местные сами редко заводят двигатель, только в непогоду. Добраться до badbrygga можно на своих или велосипеде. Конечно, почти миля, целое путешествие. Но потомки викингов – народ упрямый. Томас Елль едет больше двух, а ему за восемьдесят. Награда стоит того.

Знаете, что такое «badbrygga»? Тождественно слову «радость». Мостки над речкой, идущие от парилок и кедровых купален с видом на воду. Запах хвои, трав и легкой как фата тины, под которой молчаливые караси думают о бренности бытия и донных веслоногих рачках-циклопах.

Старый Томас может многое рассказать об этом. Когда-то он ездил туда с женой. Да жива она, не снимайте шляпу! Просто не любит ждать, пока благоверный насидится в раскаленном пару, потягивая брусничный морс из купленного в ИКЕА термоса. Алый морс льется из него в глотку отставного пилота словно в желоб древнего алтаря. Томас ставит сосуд на полку, расслабляется, опускает плечи, вдыхает пар. Чем старше, тем дольше кости впитывают тепло. Будто уже легли на незримый камень, отнимающий всякий жар.

Что за радость так сидеть, чувствуя, что еще немного – и тебя можно подавать на ужин вместо томленой говядины? Марта Елль никогда этого не понимала, предпочитая солнце и свежий воздух, но недоумевающий взгляд мужа подстегивал ее словно плетка, вовлекая в дурацкую затею. Пока ни перестал действовать, превратившись в не более чем хмурое шевеление бровями на лице старика, которому что в лоб, что по лбу, не объяснишь обыкновенных вещей. И не удивительно – ее мать (тут можете снимать шляпу, дама почила шесть лет назад в саду прямо посреди разговора, который вела с пчелой) приехала из Сицилии.

Ах, Sicilia! Кто внемлет ее трехногой геральдике, уже познал в этом мире многое. Остальное – те немаловажные навыки, о которых позаботятся виноделы, пастухи, Cosa nostra и Ecclesia Catholica.

Вирсу почти пятнадцать. Его интересуют девушки (увы, пока лишь теоретически), мотоциклы (тоже в теории, потому что родители сильно против), почтовые марки (вероятно, это пройдет) и молекулярная биология (вся семья надеется, что это продержится дольше марок, кроме сестры, которой откровенно плевать – ей восемь и она сноб).

Из окна второго этажа виден задний двор, спускающийся к реке. Потемневшие доски badbrygga на противоположном берегу. Пара отдыхающих с полотенцами. Завитки дыма из тонких труб, похожих на птичьи лапы. Привязанная к коряге лодка.

Вирс пытается угадать, сколько времени. Достоверно лишь то, что еще светло, каникулы продолжаются и ему никуда не нужно. Разве только, по доброй воле. Сегодня с этим делом никак.

Он недавно встал и не сделал еще ни шагу, если не считать сонного перемещения к подоконнику от кровати. По пути пришлось обогнуть коробку с одеждой, из которой он вырос за год (процесс сортировки, начавшийся в эпоху палеолита, пока не завершен).

Вирс загадывает. Смотрит на часы. И оказывается прав почти до минуты: половина первого. В ночной баталии он выиграл миллион очков, собрав целую вселенную артефактов. Разбил армию злобных орков, драконов и футбольных фанатов, лишь разок смухлевав с кодами (Питер не наврал, код работает!). Пару раз проклятый комп зависал. В общем… назовем это время «утром».

В ящике ни единой строчки, только рекламный спам. В фейсбуке тишина и покой. Обидно, вчера было семь подписчиков, а сегодня пять… Сволочи с раздувшимся эго! Впрочем, он ни одного не знает в реальной жизни, да и сам зарегистрирован как вымышленный saD_Sid. Аватарка с дохлым котом из мультика явно не заводит аудиторию. В ней все дело, точно.

– Вир?!

– Мам…

– Ты слышишь?! Спускайся срочно!

– Что еще…

– Вир?!

– Да что ж такое…

В гостиной стоит… Ну, в общем, гость. От его взгляда немного не по себе. Но взгляд – не самая большая проблема. Чувак явно прибыл из космоса и при этом не куда-то, а именно сюда. На табличке так и написано: «Вирс Даррел Йоханнсон, система [неизвестный символ], планета III».

– Вирс Даррел Йоханнсон, система [непереводимое выражение], планета три?

– Да-а?..

Голос у пришельца скрипучий, но произношение четкое, словно пропущенное через синтезатор.

– Важное сообщение-вопрос-миссия для Вирс Даррел Йоханнсон, – продолжает зеленокожий, глядя сверху вниз на людей.

Ростом под потолок, в обхвате он не толще самого Вирса.

– Да-а?..

– Это проделки Питера? – мама Йоханнсон явно не в своей тарелке.

Вирс не верит своим ушам, но она действительно это спросила. Может быть, ей стоит полетать на той, что приземлилась у крыльца на лужайке?

– Не думаю, – медленно отвечает Вирс, обходя по стенке пришельца.

Тот лишь достает откуда-то розовый конверт и тыкает им в нос адресата.

– Сначала это, Вирс Даррел Йоханнсон.

– Дело ведь не в жульничестве в игре? – уточняет Вирс.

– Нет, – отвечает из-под потолка пришелец, – этот факт не в счет, не наша юрисдикция, Вирс Даррел Йоханнсон. Покаяния принимают на [непереводимое выражение] и это ваше личное право.

– Ну хоть что-то, – с облегчением выдыхает Вирс и открывает конверт.