Записки из комнаты. Часть восьмая

    Шёл третий час ночи. Какие-то безумные люди опять орали под окнами. Одинокий комар, решивший всё-таки достать меня, жужжал над левым ухом. По железной дороге, расположенной недалеко от моего дома, шёл поезд. Воздух был влажным и стук колес слышался громче обычного. И я снова был заточён в её стенах, в стенах собственной комнаты. Кто она? Что ей нужно от меня? Зачем она вновь прибегает к гипнозу и рисует черные теневые узоры на белеющих во мраке стенах? В чём её замысел? В чём мотив к действию?
    Трудно было догадаться. Сходу ответить на этот вопрос было невозможно. Никто кроме неё самой не знал ответа. Ибо только комната может служить истинным проводником между тьмой и светом, болью и радостью, днем и ночью. По крайней мере, она вела себя так, будто бы знала всё наперед: что и где должно стоять, какая часть интерьера быстрее всего забудется и перестанет попадаться на глаза, куда упадут первые солнечные лучи, и где их никогда не будет. Все Это - вечные темы моей беседы с комнатой. Это её загадки. Пытаясь их разгадать, я вновь и вновь ловлю себя на мысли, что жизнь не случайна, что моё существование имеет практический замысел, и что всё движущееся и покоящееся определенно должно сплетаться воедино. Я должен был разгадать эту загадку. Странное сочетание слов: "должен разгадать". Ибо не только писателям-фантастам известно, что эти два понятия не уживаются друг с другом. А что мне остаётся? В любом случае поиск задуманного ни в коем разе не уничижал величия комнаты. Скорее наоборот - он возводил её в культ вечности. Ибо всё, что случается в ней каждый Божий день, рано или поздно повторяется снова. Это не просто убеждение - это циклический процесс. О каких ещё доказательствах может идти речь, когда сама суть человеческого бытия смогла сосредоточиться в такой маленькой, но всем знакомой ячейке под названием "комната"? Думаю, ответ на этот вопрос можно считать очевидным...