В стакане истина,
Родная, мне так больно и немыслимо.
Но гоню из головы тебя я прочь,
В эту августовскую ночь.
Когда мое тело уйдет в почву,
А бескровная душа в диогенову бочку.
Сжимая бумагу, издавая плачи, вздохи,
Ты никогда не прочитаешь эти строки.
Ты покидаешь мои сады,
Оставляя выжженный пустырь.
Иссушила мои, итак, уже не богатые пруды,
Изменяя содержание в мой потрепанный псалтырь.
Заплатил я баскакам сполна, хоть и не густо,
Отдал все свои крупицы золота в дань.
За испытанную нежность, чувства,
Что нет светлее и прекрасней,
Я никогда так не был уязвим,
Мне никогда так не было небесно и легко.
Был готов месяцами за тобой идти,
Но для тебя мой поход-гадкое бельмо.
Отпускаю, сжимая дальше твою руку,
Лунная река лишь размоет эту связь.
Только в ее силах убить любовь к тебе, эту муку,
Похоронить, закутав в белоснежную бязь.
Отпускаю...
© Copyright: Прохоръ Домбровский, 2021
Свидетельство о публикации №221082501623
Свидетельство о публикации №221082501623
Рецензии