Букет

Очередная  экскурсия в прошлое.

Надвигалось празднование международного женского дня, воспринимаемого мужской половиной человечества как повод уделить внимание своим дамам и щегольнуть своей мужественностью, выражаемой подарками, комплиментами и всевозможными знаками восхищения и любви своих женщин, в остальное время года, как правило, не замечаемых.

В гости нагрянул  мой братец - Сергей, проживающий в то время в южном регионе  нашей страны, в те года еще не поделенной на части.

Зачем он решил навестить семью моего мужа, на тот момент еще не ставшего бывшим, я и не вспомню. Помню только укол ревности, когда он распаковал неизвестно где им купленный большущий букет  алых роз в подарок свекрови и её дочери - Анне.  В те времена это была не только редкость, но и редкостная  по своей стоимости  роскошь.

Поздравления своей родной сестры, как правило, составляло извинения, что все деньги он уже потратил на других, и она же поймет его и не осудит. Конечно, не осудит. Устного поздравления вполне достаточно.
Но этот роскошный букет  новоявленным родственницам всё же задевал.

Почему-то я наивно полагала, что на этом сюрпризы  к 8 марта закончились.

Увы. Они только начались.

Дверь открыла свекровь со свёкром. Вид букета произвел на неё именно то впечатление, на которое мой брат и рассчитывал: в нескрываемом  потрясении она распахнула глаза и выразительно ахнула.

Выплывшая к нам на встречу Анна произвела такое же впечатление на Сергея: он в немом восхищении распахнул глаза и покачнулся.

Я тихо зашипела сзади, что он женат, и я предупреждала его о роскошных формах и внешности Анны, так что, нечего тут публично в обморок падать от восторга.

Сергей проигнорировал мои слова, призванные охладить его пыл, и буквально растаял. Он ни на шаг не отходил от Анны, сочинял ей стихи, пел дифирамбы и всячески пытался произвести на неё впечатление.
Анна снисходительно и загадочно улыбалась, купаясь в искрящемся океане его внимания, игриво и шаловливо плескаясь.

Мне бы промолчать, но не получилось.

Урвав секунду внимания своего брата,  я негромко предложила ему поговорить с Анной о чем-нибудь. Просто поговорить, и ничего больше.

Не подозревая о подстроенной ему природой ловушке, он с разбега нырнул в диалог с предметом своего восхищения.

Ещё держа в руках только что им написанное и восторженно продекламированное Анне стихотворение, он радостно начал с ней беседу, предвкушая явное усиление удовольствия до немыслимых высот и пределов, ранее им  недосягаемых.

В этой же позе, то есть, держа листок со стихотворением в руке, он через некоторое время из комнаты и вышел.

Потрясение, в которое его погрузило незамысловатое действие в форме незначительного диалога, бальзамом пролилось на мою душу.

Я залюбовалась его потухшим взглядом и мгновенным отрезвлением.

-Ленка, ты,.... Зачем ты сказала мне с ней поговорить? – еле выдавил он из себя севшим голосом.

-Чтобы мозги на место встали. Поговорил? Еще чего-нибудь хочется? – справедливо ликовала я.

-Спасибо. Больше ничего мне не хочется, - выдохнул, приходя в себя от разочарования братец.

Что там ещё было, во время этого визита в гости, я уже и не помню. Мне достаточно было восстановить хоть какую-то толику справедливости.

Да,  тот роскошный букет роз достался не мне. И восторг моего брата достался тоже не мне.

Но я получила такой потрясающий букет впечатлений, с которым никакому букету роз не сравниться.



25 Августа 2021 года
Матросова Елена Викторовна  (Velen )

******

В качестве комментария от автора хочется предложить читателям стихотворение Николая Заболоцкого "Некрасивая девочка":


Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.

Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье,-
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.

А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?
   
********