Я?

Не молодой автор средних лет, которые прославился обычными, но душевными произведениями. Его стиль легок, но интересен людям любого возраста. Своим заслугам он всегда был обязан детству, в котором тот проводил в фантазиях, когда играл с друзьями в лесах.
Но однажды люди стали замечать, что сюжеты историй стали мрачнее и безумнее, даже в циклах, которые он делал, были видны эти метастазы. С каждым днём они становились всё устрашающе сюрреалистичными, и всё меньше походили на добрые истории для всех. Не выдержав, автор обратился к врачу.
Пройдя множество обследований мозга и психики, был поставлен диагноз, шизофрения. Это потрясло его, ему казалось, что у него такое точно не должно быть, он усмехнулся.
Вернувшись, домой, он дописал, как мог, свою историю из большого цикла, и отправил в печать, после чего отправился спать. Утром он со свежей головой перечитал свою рукопись и ужаснулся. Это не может быть он, кто-то вмешался в его работу, это не его. Писатель быстро помчался к телефону, и набрал номер редакции, было поздно. Типография успешно напечатала первый тираж, после чего писатель опустил трубку, и, шатаясь, сел за работу.
Пока он держит у себя в голове, это происшествие, он думал, что так напишет своё произведения. Закончив его к одиннадцати вечера, и пробежав глазами, дабы удостоверившись, что всё в порядке отправился спать.
Утром он первым делом перечитал рукопись, после чего покосился и медленно опустился в кресло. Опущенная голова моталась слева направо, писатель опять усмехнулся, как в больнице. Последний строчки, он не писал этого, он подозревал это, но середины, откуда начался бы не его бред, не было. Всё от начала до конца было не его, но к радости куски его прежнего были видны, но не так много как раньше, словно он стал метастазой.