Кому сказать спасибо, что живой?

Не знаю, кого благодарить больше за то, что я просто живой...маму, брата, супругу или вселенную. Часто меня посещает мысль, что, может быть, на Земле у меня была миссия выжить, а позже вылить на бумагу все свои ощущения от увиденного. Такой что ли военный корреспондент, который был свидетелем многих жутких вещей. Иногда я себя спрашиваю, почему больше нет в живых моих друзей и ровесников? Почему смерть из моего окружения выбрала именно этих ребят, а не меня? Они же были все плюс-минус моего года рождения и ничем не лучше и не хуже меня. Среди трех десятков (столько я насчитал ребят в памяти из своего окружения) этого потерянного поколения есть мои друзья, одноклассники, соседи, земляки. Абсолютно здоровое поколение, которое просто растворилась на страницах истории конца девяностых или начала нулевых, ну а те, кто проскочил, все равно закончил свое существование ближе к тридцати, а ещё меньше дошли до отметки в сорок. Кого-то сразила пуля снайпера в Чечне, кто-то умер от передозировки наркотиков. Стоит только про себя начать перечислять фамилии, имена или прозвища ушедших  парней, как сразу подкатывает ком к горлу, и где-то в глубине души фоном начинает звучать музыкальная тема из фильма "Холодное лето 53". И вроде бы можно прекратить жить прошлым, но, увы, это тщетно, потому как необъяснимая сила с тихой болью в сердце держит тебя за глотку, и тут бесполезно даже сопротивляться, и ты ждёшь, когда это всё просто закончится, но с каждым годом это не только не заканчивается, а лишь усугубляется и продолжается. Часто эта бессмысленная эстафета смерти напоминает мне известные кадры мультфильма из фильма о Гарри Поттере, где три брата решили перехитрить смерть. Жуткий мульфильм, но на самом деле с очень правильным посылом. Я будто младший брат из этой мультипликационной истории, который до сих пор играет в прятки со смертью. Но сколько раз меня находила дама в чёрном, столько же раз я и понимал, что скоро доиграюсь. Однажды она меня нашла на уроке актёрского мастерсва в камбарской школе искусств, после чего я оказался на реанимационном столе кардиологического отделения города Ижевска. А в последний раз нашей встречи дала чётко понять, что она рядом. Проходившая мимо крыльца моего дома скукоженная старуха быстро остановилась и, подняв свою маленькую голову, посмотрела на меня. Обвисшие красные веки и торчащие скулы - это всё, что я запомнил. Понятно, что бабульке оставалось недолго на этом свете, но за её остановкой и резко поднятой головой я увидел на её лице полуулыбку, больше похожую на усмешку, которую для себя я назвал улыбкой смерти. За всем этим чётко читался скрытый и многозначительный холодный привет. Было такое ощущение, что будто некто прочитал историю моей болезни и теперь дал мне об этом знать. Если на тот свет уходит старшее поколение, то это, наверное, нормально, и это одно, а когда туда с огромной скоростью и в большом количестве устремляются совсем молодые, то это не только не нормально, это ещё и очень настораживает. Но в этой происходящей чехарде есть всё-таки смысл, который заставляет нас ускоряться, чтобы оставить след...след небессмысленно прожитых лет.