Последний вечер лета. Скоро стемнеет. Иду по набережной. На граните парапета лежит совсем маленький брусочек розового мела. Он так и просится в пальцы (наверное, что-то из детства). Беру. Но, теперь, мелок определенно требует употребления по назначению (как в шахматах: взялся за фигуру — делай ход).
Приседаю на корточки и пишу на асфальте, вдоль гранита, несколько самых дорогих мне имен.
Теперь мела почти не остается, я едва удерживаю маленький розовый шарик. Его хватит лишь на одно слово.
И я пишу: "Спасибо", хочу поставить еще восклицательный знак, но, все — мелка больше нет — просто провожу пальцем по шершавому асфальту.
Выпрямляюсь и, оказывается, что горизонт теперь вторит моим каракулям узкой розовой полоской между асфальтом воды и розоватым гранитом неба.
Завтрашний дождь все смоет.
Розовый мелок. 31 августа
© Copyright: Михаил Макабров, 2021
Свидетельство о публикации №221083101629
Свидетельство о публикации №221083101629
Рецензии
