Сорок строк...

Сорок строк чиркнул отрок,
Сорок - срок, опыт впрок,
Рассчитал их он бодро,
Разогнал кровоток.
За окном вечер, - вёдра,
Юный месяц, - видок,
Обозрел сопок бедра
И в тенек поволок.
Я на мысли разодран
И на слов лопоток,
Тишью ночи ободран,
Немью чу холодок.
Под Луною присмотром
Жду, а в горле комок,
Нерв ощерился гордо,
В гневе он изнемог.
Набежал тучей молох,
Разъярился на суш,
Ему жребий свой дорог,
Он создатель всех луж.
Пусть разлился наотмашь,
Напрочь слив потроха,
Этой ночью он в помощь
Тем, кто сведал греха.
Опрокинулся навзничь,
Старый тополь сухой,
Корни выпростав, старич,
Побежденный трухой,
Стыль предутренней теми,
Страха трепет листвы,
Скрипы таиной неми,
Что с дневеньем на "Вы".
Вечер, ночь: обещанье,
Не вершина венца,
Не конца обнищанье,
Но начало. Лица,
Лика, образа "святки",
Уподобья рассвет,
Духа светлого "прятки";
Сорок - это расцвет.
______________________________

Банальность - истины клише,
Ее следы всегда потерты,
Она, ведь вечности "туше", -
По мне прошел сорок четвертый.
/АК/