Выбор

    Есть всегда. Выбор, Прохожий, который частенько нависает мечом над головами смертных. Вы так его боитесь… трепещете. Ваши мозги, Прохожий, лихорадочно начинают искать самый простой выход. Именно лихорадочно. И чем больше я вам подкину даров, тем быстрее проходит лихорадка. А мне, Прохожий, смешно наблюдать за вашим выбором. Развлекаюсь. Начинаю петь вам песни, показываю наслаждения, которые вас ждут, удовольствия. Сыплю на вас яблочки — дары. Вы бегаете в мечтах, хватаетесь за каждое из них и пытаетесь все унести. Я начинаю уже ржать, как меняетесь вы из-за воображаемых, обещанных мною, даров. Даже ваши лица. Становятся страшными от жажды. И вдруг я замечаю, как мой соперник в белом одеянии пытается переманить вас на свою сторону. Признаться, Прохожий, я немного напрягаюсь, но совсем немного. Потому что редко кто даже смотрит в ту сторону, а уж сделать выбор в сторону боли, трудностей и неопределённости… Сделать выбор в сторону страхов  способны единицы. Соперник обещает за это сомнительные абстракции: силу и волю. Что это? Иллюзия. Силён эгоист, живущий раз, чтобы сделать свою жизнь красивой усладой. Соперник же постоянно жужжит, что надо вытеснить эгоизм, не жить на дары, расти и крепнуть. Рай же — мои владения, Прохожий. Многие думают, что рай в другой стороне. Нет, там каторга и тюрьма. Там все ходят строем. Там голо и боль. Посмотри, Прохожий, как в моём раю всё устроено для человека, для его наслаждения этой жизнью. Пойдём, Прохожий. Пойдём...