Мальчик-зомби. Охота на холостяка

Пятница, вечер. Наношу боевой раскрас, рисую себе раскрепощённое выражение лица, влезаю в платьице фасона «прощай, невинность» и двигаю в один известный мне подвальчик - на каблуке высотой с Останкинскую башню.

Внедряюсь в этот кафешантан и вижу свою потенциальную жертву. Там сидит одинокий юнош, беззащитный и трепетный. Лакает какой-то слабенький рислинг и жмётся подальше от проходящих громогласных амазонок.

Приземляюсь через столик от него, оставляя свободу маневра. Заказываю убойный «зомби» с ромом, смакую, поедаю юноша глазами, облизываюсь и очаровываю изо всех сил.

Юнош делает вид, будто кого-то ждёт, робко косится на завсегдатаев, бесцельно тычется в телефоне и крутит тому подобную икебану в надежде, что к нему не пристанут. Ага, щаз. А я-то на что?

Заправившись первым «зомби», извергаюсь к его столику суровой походкой, пытаюсь вытащить юноша на медляк. Он, конечно, «не танцует», кто бы сомневался!

Получив вежливый отказ, ухожу на место, заказываю второй «зомби», пасу его дальше. Потом танцую с кем-то другим, но в середине танца бросаю кавалера и неожиданно возвращаюсь. Мой красавчик не успевает осознать опасность - я снова нападаю на него.

- У вас не занято? Мы с вами раньше не встречались?

Не дожидаясь ответа, приземляюсь к нему, зову халдея с выпивкой. Юнош лепечет, что мы вряд ли знакомы, он приехал в гости к бабушке, пришёл сюда отдохнуть с приятелем Федей, но Федю срочно куда-то вызвали… в общем, вся эта милая канитель.

- Меня зовут Сюзанна, - ободряю я. – Но для друзей – Сью.

- Очень приятно, - бормочет мальчик. – Я – Игорь, а для друзей… тоже Игорь.

Подкрепившись очередным «зомби», начинаю окучивать мальчика вплотную. Раздаю авансы, ввожу во грех и вгоняю в краску. Уговариваю его стать настоящим человеком и пересесть с винной поддельной кислятины на термоядерный ромовый «зомби».

Сидим и пьём. Разворачиваю атаку по всем фронтам. Болтаю и хохочу до хрипоты. Заодно отгоняю взглядом некую утконосую швындру, которая тоже намеревается склеить моего новоявленного друга. По соплям ей дать, что ли?

Кое-как раскручиваю Игорька на танец, потом ещё на один. Пока он отлучается в уборную, подмешиваю ему в рислинг кое-чего покрепче. От выпитого «зомби» меня слегка несёт. Не такое это простое дело – красиво клеить провинциальных мальчиков.

Мы с Игорьком треплемся об утюгах, кухонных комбайнах, машинах и рок-н-ролле. О современных антивирусных защитах и полёте китайцев на Луну. О наводнении в Непале и ценах на недвижимость в Эфиопии. Для мальчика, приехавшего в гости к бабушке, Игорь знает довольно много.

Мне приходится неоднократно ему подливать, пока я не вижу, что клюнуло: Игорёк закосел! Включаю форсаж. Намекаю этому бублику на мою уютную квартиру неподалёку, предлагаю вызвать такси - за мой, естественно, счёт.
 
Сохраняя остатки благоразумия, Игорёк включает зелёную тлю. Мямлит, что ему всё-таки лучше дождаться Федю, и бабушка скоро начнёт волноваться, и вообще всячески увиливает от моих женских провокаций.

Усиливаю напор. Заваливаю его сногсшибательными комплиментами, довожу до истерики грязными анекдотами, сулю ему дома показать свой музейный бухарский ковёр и коллекцию уникальных пивных открывашек.

Игорёк упорствует, продолжая прикидываться стояночным тормозом от балалайки. Я расписываю ему вид из окна и мощнейшую стереосистему, от которой все мои соседи поголовно оглохли. Клянусь ровно в одиннадцать ноль-ноль доставить его к бабушке целым и невредимым, и даже показать  автограф Шона Коннери на моём унитазе.

- Ну, возможно… когда-нибудь… - бормочет это дивное создание. – В другой раз?...

Никаких других разов! Ценой невероятных моральных потерь я ломаю сопротивление Игорька и волоку его в такси. Утконосая швындра провожает нас злобным взглядом. Я чувствую, что пьяна и устала, а дома мне ещё втаскивать это чудо-юдо на пятый этаж!

Поездка в такси превращается в шоу анонимных алкоголиков. На опьяневшего моими стараниями Игорька нападает безудержное веселье. Он выносит нам мозги, он пытается выскочить на скорости восемьдесят на проспект и ходит по салону на ушах. Он вешается мне на шею, но тут же закатывает мне плюхи, плачет, рвёт рубашку на себе и таксисте, и кричит, что «он не такой, вы даже не думайте»!

Доведя меня до белого каления, а таксиста – до столбняка, бравый Игорёк выезжает из машины на моём плече. На первом этаже он на весь дом орёт песню «Демобилизация», на втором – рассказывает, как проводил каникулы в Вологде, на третьем Игорёк впадает в анабиоз и засыпает в углу лифта, на четвёртом – кричит «насилуют!» и звонит своей бабушке по моей туфле.

На пятом этаже я кое-как привожу в чувство эту юную дикошарую ракету, заволакиваю домой и засовываю в ванную комнату.

Пока я стелю постель, Игорёк шумит, веселится, икает, роняет в ванной различные предметы и, судя по звукам, извлекает из своего организма самое худшее содержимое.

Валюсь на кровать в полном изнеможении. У меня нет сил. В ванной творится какой-то судный день, падают шторки, хлещет вода, рушится мой скромный холостяцкий быт.

Ой, какая я пьяная! На черта я притащила его домой? Что я буду с ним делать? Какой может быть секс с этим фантомом? Оно мне надо?

Когда я совсем падаю духом, на пороге в клубах дыма и пара возникает совершенно невменяемый, грязный, полураздетый, но счастливый Игорёк и сообщает:

- Сью! Ик… Мы же с тобой по-простому, Сью? Ик… Извини, кажется, я накакал тебе в ванну…

Я поднимаю руки в знак капитуляции. Игра окончена.

- Стоп, Игорь, достаточно! – кричу я. – Господи, неужели ты вынес всё то же самое, когда знакомился со мной в баре?

- Точь-в-точь, - подтверждает мой муж. Он перестал косить под пьяного и почти трезв. – Кстати, в отличие от меня, ты тогда действительно накакала мне в ванну...

- Убедил! - говорю я. – Прости, дорогой, больше я никогда не скажу, что снимать баб по кабакам – легко и весело…