Жертвоприношение

Лето выдалось щедрым на облака: день за днем они принимали эталонные формы, словно кто-то сочинял иллюстрацию к школьному учебнику. Вот и сегодня яркое синее небо едва проглядывало сквозь ровные густые затянувшие его слои. Но когда вспыхнуло закатное солнце, облака послушно отдались охватившему их пламени и как кипящая лава понесли его вдаль к лесу, чернеющему на горизонте.
Ведьма стояла на пороге дома и неотрывно глядела на небо.
Ведьма. Она не помнила, чтобы ее звали по- другому. Не помнила, сколько веков живет здесь и была ли она когда-нибудь не одна. Нет, к ней приходили люди раньше и сейчас приходят -  просят помощи в больших или малых делах, просят исцеления, даже жизни. Они редко бывают добры или тихи, все чаще громки и требовательны – дай, говорят они, дай – у тебя есть, сделай – ты можешь - можешь, потому что ты – ведьма!  И она дает и делает, потому что обладает силой, какой ни у кого нет.  Она никогда не получает благодарности и никогда ее не ждет, ей довольно сознания отданного долга.
Ведьма шагнула в полумрак своего маленького каменного дома, развела огонь в камине, опустилась на пол, встретилась взглядом с пламенем. Оно неторопливо разгоралось, выжидало, готовилось обрушиться на нее тысячью вопросов. Настойчиво и беспощадно, стоило ей только пожелать его тепла, пламя доставало их из ее ведьминого прошлого, которое помнило лучше нее самой, снова и снова повторяло их разными голосами. Голосами тех, кто эти вопросы когда-то задавал:
- Мама, я больше не поеду, я не могу – отец опять пройдет мимо…тебе надо, ты и езжай! Мама, ну почему, ты заставляешь меня снова и снова?
- Мы же были подругами! Как ты могла забрать его, ведь ты же знаешь, что я любила его?
- Милая, почему ты снова заставляешь меня унижаться…да, ты хочешь им помочь, но даже ради тебя…мне стыдно просить…
Ведьма слушала голоса, их вопросы и упреки, отвернувшись от пламени, глядя в окно. Обида горячими каплями стекала по щекам.  Ей хотелось крикнуть им что-нибудь в ответ, но одного правильного ответа для всех не было, а признаться в том, что она обладала силой, а потому не знала вины, Ведьма не могла.
В дверь постучали.
- Чего тебе? – спросила Ведьма пришедшего.
- Сын заболел, нужна трава, та, что растет за болотом, ты знаешь.
- Так иди за ней.
- Я не могу, лес, ночь близко, болото топкое и гать теряется, оттуда еще никто не возвращался.
Тот, кто жертвует другими ради себя, обычно готов пожертвовать и собой ради других.
 Последняя алая лента опоясывала небо. Ведьма шагала к лесу, чернеющему на горизонте.