Она была прелестна

***
Она была прелестна,
Дева редкой красоты,
Вся – лучезарность и улыбка,
Но был недобрым час судьбы.
Художника женою став однажды,
Соперницей ей стала живопись,
На тот момент казалось то неважным.
Палитра, кисти – это его жизнь.
Уговорив, писал ее портрет,
Где только он, она в высокой башне.
Неделями она сидела в темноте,
И с потолка струился свет…
День ото дня ей было хуже,
Она имела бледный вид,
Позировала в полумраке
И вдохновляла без обид.
А волшебство все заключалось
В воображении живом,
Печаль в улыбке губ таилась
И в явном блеске глаз больной.
Он видеть вовсе не желал,
Что краски нанося на холст,
Их отнимал у той, к которой воспылал.
И, вот, Дух дамы встрепенулся, вздох…
Еще мазок последний на глаза,
Он в восхищеньи трепетал,
Воскликнув : «Да ведь это сама жизнь!»
Тут понял, что она мертва...но жив портрет – овал…
Промолвил тихо: « Но разве это – смерть?»
2018 05/09/2021 132 4c,