дождь

А дождь обязательно будет. Когда уже решишь, что шансов нет. Он не может не пойти. Потому что только на него вся надежда. Надежда. Навстречу, во внутреннем кармане  портфеля с  распиской о преданности своей королеве. Дождь. Стирающий все буквы в истории собственной религии. Уверенными шагами раскидывая капли, не оставляя шансов остальным. Ты идёшь. Нежный, глубокий звук в груди и насмешливое насвистывание Шопена на губах. Пусть толпа ликует и смеётся, за ликом шута скрывается седовласый старец с чертовщинкой в глазах, которые пишут голубыми узорами презрение к толпе. Как кукольный мастер ты вырезаешь каждого из них до дрожания в утробе. Только бы не расхохотаться. Пора домой, там тихо в голове. А толпа уже рвет тебя на части, пока ты не ударишь каблуком их вожака. И сам станешь ее предводителем и сделаешь из них свою стаю. А всему виной запах  пирога с малиной и баклажанов парменджано. Там где оранжевый горизонт впивается  в вены и кипит раскаленным маслом, заливая лучами счастья и безмятежности прожитый день. Вечер и тягучая капля кальвадоса по стенке твоего бокала.