Напиться в августе

Мой   дом  стоит  в стороне от деревни.  Практически в лесу.  Он не старый, не ветхий. Он  только недавно построен. И у  него это первая осень. Точнее не так. Нет еще осени. Пока только  август.
   Но  утром  уже  босиком не выйдешь.   Утренняя   свежесть   уже  густая и  не теплая. 
   Но  ведь  утро! Это так здорово! Впереди целый день! Целый день огромного, пронзительного   северного лета!
  Утро - это слишком  здорово. Да и нет ничего  ценнее  свободы  выбора среди любимых  дел.  А тут можно весь день  заниматься  тем, что важно, нужно, интересно и просто  в  радость.
Можно   что-то строить, рисовать,  вырезать из дерева. Можно заняться дровами или  махнуть на рыбалку.  А можно просто сесть под стог сена за дровяником  и слушать Тишину. А потом  взять корзину и пойти за грибами. Они   уже  есть.  Пришли.  Или за черникой. Она тоже  поспела.  А можно просто  затихнуть  с закрытыми глазами   посреди августа и  всем  телом  пить  Дух-Запах  Дикого, Древнего    Леса.
 
 А Лес   у меня, как  уже говорил,  начинается   во дворе.  И до самого Белого моря.

Можно  всё! Крылья, сила, легкость - еще те же. Как летом.
Но что-то уже не то. И ты  уже знаешь, что это август.
Ночи еще не темные. Еще   почти   белые. Они всегда такие на излете лета. Белесые, но  не белые. Свет из них уходит к концу  лета.
Почему-то  сложно   принять, согласиться, поверить,  что лето заканчивается.
 И  что  уже   август.
 Но ведь август - это же  еще лето!  Днем  вполне  может быть даже жарко. Тут такое бывает. И даже в сентябре бывает тепло.  Но то  в сентябре.  В другой жизни.  Потом. Там  совсем всё другое.

 А сено  уже в стогу.   На покосе отава, как девочка - акселератка   вымахала так, что можно второй покос делать.
Делать - то можно, но  в сено она  уже не  высохнет. А если и высохнет, то без запаха солнца и лета - это не сено получится. А что-то  ненастоящее.
 А   правильное сено с запахом солнца и лета уже в стогу. Ждет свою зиму.

  Почему август такой?  Как пауза. Между  летом  и пустотой.  Как  между волшебным зноем  Жизни  и уходом в бездонную осень. Как в "страну, откуда ни один  не возвращался". Может потому, что лето было слишком ярким? Слишком  большим, настоящим  и удивительным?
 
  Но ведь будет же  Осень!  Красочная,  яркая, щедрая...
Конечно будет.  Разумеется.
Но почему-то  солнце так странно  светит,   что знаешь,  лета больше не будет.  Никогда. И что это было последнее лето.