Молли писем не пишет. А в баре вечерний аншлаг.
Пинта эля и осень. И тучи смеются и плачут.
В старой ручке чернила закончились. «Молли ушла». –
Так написано было. Пять пенсов хозяйке на сдачу.
Вот и всё, что осталось. А Гарри на том берегу.
- Не пойти ли нам, Молли? – смеётся. И впрямь, не пойти ли?
- Видишь, ты там на туче? Как хочешь, а я побегу.
Неуютно, ты знаешь, в прокуренной старой квартире,
Где душа, словно кошка. А ей бы как птице – лететь.
Или просто по улице. Там после дождика лужи.
Знаешь, Молли, душа всё скитается. Будто бы тень.
Что ты пишешь на небе? «Приди?» Что ж, выходит, я нужен?
Молли больше не пишет. Теперь уже точно ушла.
На закате по золоту. Гарри, как водится, следом.
Перетерты печали, и ветром разносится шлам.
Вечер. Грог под волынку. И двое под клетчатым пледом.
Письма к Молли. Письмо 5
© Copyright: Игорь Федькин, 2021
Свидетельство о публикации №221090700399
Свидетельство о публикации №221090700399
Рецензии