по кругу

Всё повторяется, идёт по кругу. Я опять в крохотном полуподвальным помещении, опять, мимо проходя, заходит директор и спрашивает: «запаха нет?» Ещё в одном помещении покрасили пол и стены. Теперь - это класс. И в нём снова я. Вновь та же гитара покоится на стареньком фортепиано в ожидании, когда же залетит новый ученик.  Корпус гитары весь оцарапан, как и пять лет назад, когда я уходил. В море я стал получать более менее приличный оклад, хватающий на покупку современных пишущих машинок и музыкальных инструментов. Теперь опять работаю за копейки. Сижу вот сейчас, глубоко за полночь, и мне трудно поверить. Я это или не я? И если я- то что же со мной случилось? Почему всё идёт по кругу, всё повторяется почти в тех же подробностях? И ничего нового нет в моей жизни. Только повторяющееся. Я даже по второму кругу смотрю любимые фильмы, слушаю любимые мелодии. И нет никаких новых. И людей нет близких, а не близких- кругом. И ещё я узнал всю горькую правду о человечестве. Теперь у меня есть хоть какое-то оправдание, почему со мной именно всё так, а не никак иначе. В последнее время мне снится всё тот же сон, где я спешу прогуляться по городу детства. Я выхожу из дома и иду по улице, затаив дыхание вглядываясь в давно забытые «четырёхэтажки», молочный магазин, парикмахерскую, где мне когда сделали «польку». Я вижу здание какого-то учреждения, и понимаю, что оно всегда тут стояло, и я просто забыл о нем на тридцать лет. В этом сне мне всегда даётся ровно один день, чтобы увидеть город, и потом нужно уезжать. Очень часто темнеть начинает раньше времени. Я слышу запахи и звуки этого места. Порой я плачу, потому что так давно здесь не был. А в последний раз в городе наметился какой-то мятеж. Мне с трудом удалось выбраться внутрь, а закрывшуюся за мной массивную деревянную дверь демонстранты облили из шланга бензином. Потом облили меня. Я помчался стремглав по знакомому бульвару. Ветер звенел в ушах. Я забыл про восстание, стараясь углядеть как можно больше знакомых мест. Но тут опять вдруг стемнело, я свернул на будто бы знакомую улицу и понял, что не узнаю.  Повернул обратно, боясь потеряться. Но кругом была одна сплошная дорога и по ней еле ползли грузовики. Они тоже тонули во мраке, как и моя память. Я проснулся и потом весь день  ходил и не думал. Большая часть меня всё ещё оставалась в этом городе, пока новый сон не стёр и её. Потом опять был небольшой кабинетик с гитарой, забегали ученики, я объяснял им как настраивать гитару. Но я не мог объяснить себе, как настроить себя. По какому камертону? Всё повторяется, даже то, что казалось повториться может лишь в страшном сне.