Мы не святые...
А что стесняться недостатку,
Когда в кострах только углИ…
Давно не спляшешь под гармонь вприсядку,
Даже гитара, на стене висит в пыли.
И только в памяти останутся отрывки,
Былых романов разных череда.
И тайные и явные интрижки,
Что-то на памяти, а что забудешь навсегда.
О чем-то можно написать романы,
Очень запутанный сюжет…
Случалось, были даже пьяны,
А в трезвом виде, не всегда найдёшь ответ.
Не верь, что все мы были скакунами,
Телячьим слабостям не верь…
Постыдное, случалось с нами,
Стучали, но нам не открывали дверь.
Часами ждали у окошка,
Коль не плеснут ковшом, водой.
На миг, мелькнёт, платок горошком,
И скажут: «Нечего, иди домой…»
И как не пить, мне скажут люди,
Ведь, что-то здесь не так…
Лишь в голове вертелось: «Знать, не любят…»,
Пойду, назло я всем, в кабак…
А что прошло, теперь не переправишь,
Вот, как чей час, я здесь могу…
А врать себе, разве заставишь?
А вот в романе, что хочу, наворочу.
Не хочется стесняться недостаткам,
И трезво оценить себя…
И получается у нас, не ровно и не гладко,
Смиряемся со всем, такая уж стезя.
*** 08.09.2021.
Свидетельство о публикации №221090800648