Ничего лишнего, просто сон

«Перед тем как вы прочитаете это произведение, знайте, оно написано по методике Сальвадора Дали. Этот, всем вам хорошо известный сюрреалист, очень часто творил, находясь в состоянии полусна, что я и решился повторить, лишив себя сна на трое суток. Можно сказать, что это скорее слепок особого состояния рассудка и его хода мыслей, нежели нечто, что можно было бы наделить глубоким смыслом.»

/Следующий текст не подвергался никакой редакции с момента написания./

        Порой сон и реальность сплетаются в единый поток сознания, которое, в свою очередь, плывёт словно горячий кисель, смешиваясь с инородной системой странного окружающего мира в самых причудливых формах. Лишь в такие моменты можно по-настоящему прочувствовать текучесть времени или уловить едва заметную, при обычных обстоятельствах, нирвану.
 Верь в эзотерику, не верь, играм сознания нет дела, она всё равно тебя настигнет, растворит в себе и унесёт в края столь далёкие, что в привычной атмосфере являют собой лишь временные помутнения.

        Никогда не пробовал наркотики, но эффект от сна с ними, думаю един, ежели сие вовсе неверно, то синтетические препараты никогда не дойдут до уровня натурального лишения сна. Да, всё рукотворное порой действительно не стоит и ломанного гроша, ибо лучшее всегда создаёт мать природа. Всё что рукотворно странным образом влияет на его же создателей. Это не описать, не преодолеть, не предвидеть. Оно просто есть. Есть и всё. Незримое влияние, подобно невидимой руке, дёргает за ниточки тех ничтожных, что когда-то ползали по кронам деревьев и вычёсывали об их могучие шкуры свои убогие коросты, называемые кожей.

        Но под этой кожей ничего не было. Это всего лишь пятнадцать слоёв обёрток от конфет. Кто-то может резонно напомнить мне про скелет. Но разве скелет, мясо и жир могут являться достойными наполнителями для существа способного видеть сны и творить великие свершения? Нет, тут нужны чувства, не эмоции, вроде любви, ненависти и других придуманных нами социальных ощущений, а скорее чувства самые примитивнейшие. Вроде касаний, желания спать, есть и пить. То что не делится на составные части, а само же являет собой основу всего.

        Вот поэтому мы не можем объяснить мир. Он состоит из тех вещей, в основе своей, которые вовсе не делятся, а потому не могут быть осознаны нашим разумом. А если и будут осознаны, то скорее всего будут трактоваться не так и не теми. Сон, кажется, был с нами всегда, ещё с начала времён. Но мы всё не можем ухватить суть сна. Кто-то сразу хватается за суеверия и паршивые сонники, кто-то за научные статьи и факты. Но сон это нечто большее, чем просто состояние ума, в котором мы проводим добрую половину жизни. Это скорее сама суть жизни. Ведь мы живы и счастливы, только лишь во время сна. Мы не видим боли и гнева. А лишь то место, в котором мы хотели бы жить больше всего.

        Кто-то остановит меня, напомнив про кошмары. Я же скажу, что они не более чем просто пятна реальности на нашем идеальном мире. Мире, который, к слову, мы в большинстве своём не можем запомнить. Ну или не могли, пока отторгали. Впрочем, даже не факт, что наш сон не является частью реальности, в чём крайне часто пытается нас убедить. Может он прав?

        О нет, я не сдаюсь на милость метафизических явлений, принимая их позицию за чистую монету. Ведь чистых монет, как и чистых людей , давно уже не выпускают. Я скорее принимаю правила вселенной, диктуя их по своему и мечтая использовать во благо.

        Но благо кого? Кто услышит мой сердечный порыв? Кто примет мой сон в жертву? Если я всего лишь человек и не могу кричать так, чтобы меня слышали все. Я лишь могу на момент застыть в тишине и осознать истину. Которая, в прочем, очевидна лишь для меня. О да, это не искусство, это попытка сорвать куш. Куш из оваций и симпатий, для очередного одинокого и непутёвого автора, что себя и бичует, и хвалит. Боже, да что же это? Ты ли ответственен за то, что я лишь клон на фабрике, единый с другими? Или тебя и вовсе нет и это безобразие построил вселенский хаос?

        Что же, спасибо ему. Столь огромного и плодовитого муравейника наш каменный дом ещё не видал. Правда муравьи разбрелись кто куда. Пусть временами и делая великие вещи, одиночки вынуждены признать, что вместе они бы могли сделать то, что не подвластно даже самому мирозданию. Ибо все муравьи, отстаивающие свои интересны, способны лишь сделать свой маленький плевок в вечность,  в то время как рой, сможет добить это поганое ничтожество, покрывающее всю вселенную и радующую нас неизбежностью печальных событий.

        Да, я тоже эгоист, как раз из тех, которых постоянно осуждаю. Но я боюсь, что я даже более эгоистичен, ибо отнимаю славу даже у самого себя, прошлого и будущего. Я живу вне согласия со временем и пространством, предпочитая момент жизни. Но если прошлый я меня не сможет осудить. То вот будущий.. Будущий у меня в заложниках, ибо от моего безрассудства питается его мудрость, от моего сердца бьётся его и так далее.

        Жизнь, в данном случае должна подчинятся неразумным, которые всё портят, не беря в расчёт даже себя. Так уж устроен мир. За этот текст я буду корить себя дважды в день по четвергам, лет так через пять. Мне будет стыдно. Я буду считать себя неидеальным? Но кем бы я стал? Да никем, ибо ещё ничего не решено. Ничего не ясно и не будет ясно.

        Я всегда говорил, что жизнь есть высшая неопределённость и мы её прошли, даже глазом не моргнув. Я же, остановился, чтобы поглядеть на неё с разных сторон и понять, что тлен всё то, что не может переварить разум, а он, к сожалению, ничего не может переварить! Ужас, жуть. Всё тщетно. Или нет? Есть же сон. Он всегда вдумчив и понятен, он убеждает тебя, что всё в нём - реально. Так почему бы не жить во сне? Он гораздо приятнее и реальнее всего остального. Он полезен, он натурален и чист. Словно безумие, словно лесной пожар, словно дикий зверь на охоте. И не важно в качестве добычи или охотника. И то, и то, есть формы одного. Формы большего. Чистого чувства, что не описать словами. Гонка их вечна, жизнь их не стоит и гроша. Если ты не человек. Для тебя всё имеет свою цену. Нет порывов, есть только ум, холодный и горячий. Последнее, к слову, реально, лишь когда тебя подают подогретым. До того момента ты лишь тело. Однако тело великое, тело наполненное. Но чем? Соломой, делающей равной другим или чистым человеческим гением, позволяющим это равенство воплощать в художествах и жизни? Решать не тебе. А может и тебе. Кто знает, как это устроено?

       Впрочем, всегда можно сказать, что лишь ты прав и жить по тем правилам, по которым хочется. Я хочу писать короткие рассказы, я пишу. Я хочу исследовать сон и сюрреализм, я делаю. Я человек. Я свободен в своей несвободе. Сведущ в своём незнании. Пуст в своих чувствах. И горд за своё земное происхождение. Я есть противоречие и сим моя роль на планете являет собой окончание того, что мы зовём жизнью. И начало того, что глупцы прозовут концом.

       Я рад был быть частью вас и являть вас частью себя. Рано или поздно стоит оборвать рассказ. Но не после слова оборвать. А через два предложения. Чтоб красивее было и изящнее. Так по-людски