Из дневника последнего романтика

­­­Я влюбился, как мальчишка. Эта женщина - моя мечта. Каждый день, проходя через парк и встречая её, сидящей на скамеечке в прохладе дня, я вижу её взгляд и улыбку, много загадочнее, чем у Джоконды. Она, задумчиво касаясь рукой губ цвета коралла, смотрит мне в глаза. Я гляжу в её глаза. Она великолепна. Я сам не заметил, когда полюбил её. Не уловил момент, когда она овладела моим разумом, моим вниманием, моим сердцем. Она прекрасная, статная, грациозная. Всегда держится с достоинством, без зазнайства и высокомерия. У неё красивая осанка, она высокая и элегантная. Её глаза чисты и глубоки, как воды мирового океана в момент его создания Творцом. Её волосы роскошны. Я постоянно думаю о ней - каждый день, каждый час, каждый миг. Моё утро начинается с мысли о ней. Каждый раз я ловлю себя на том, что в мирской суете, в моих делах и заботах, она неотступно присутствует со мной. Я засыпаю, думая о ней. Я наслаждаюсь её грациозной походкой, когда сбывается моё желание видеть её и она появляется. И я улыбаюсь ей. Я знаю её номер телефона - он записан у меня. Я часто проверяю свой телефон - возможно она в суете будней, зная, что я жду, пришлёт мне сообщение и спросит: "Привет! Как ты?" Её ребёнок прекрасен. Он - копия её мужа. Я вспоминаю её беременной. Сердце моё наполнялось радостью, когда я смотрел на неё и радовался её доверчивому взгляду, которым она смотрела в глаза любимого мужчины. Она честна, честна перед собой, честна перед ребёнком, честна перед мужем. Она честна со всеми и это радует меня. Она никогда не изменит. Её любовь достойна почитания и поклонения. Моя любовь к ней чиста и я возвёл её на пьедестал и поклоняюсь ей. И что же мне мешает быть с ней? Ничего! Потому что она - моя жена.