Нео

Нео

Проблемы с коммуникацией давали о себе знать, и влияли на его текст, не сказать что в хорошую сторону. Ему начали делать замечания за столом, что он ест слишком согнуто, и сильно наклоняется к еде, как пещерный человек, от чего всем гостям становилось тошно. Ему приходилось делать большие усилия, чтобы вспомнить: кругом люди. Он их очень боялся, но даже больше людей в нем был страх себя. И тогда у него случались приступы, его плечи стекали с тела, и руки- огромными вертолетными крыльями, бежали словно молоко на плите, из извне, в себя. Единственная его радость, комната, где он мог предаться своей болезни, защищенный от посторонних взглядов, спасала его от этих течений. Но больше всего ему было больно, от того что настоящий он, не тот, кто что- то пишет, мыслит, читает, СОЗДАЕТ, а тот кто трясется на стуле, брызжет слюнями, и злиться.

«Проблема не во мне»- врал он себе последней исповедью сквозь скрежет зубов.
«Только я люблю тебя таким, какой ты есть, ты мой любимый ребенок» - птицей пела- врала его больная голова. «Так растворись же в себе, выкини из кармана души своей лишние желуди- добродетели, ВЫДОХНИ, ПООНАНИРУЙ, ЗАБУДЬ»

Откидываясь спиной, на воздух табуретки человек увидел, что на экране монитора прошла последняя рябь.

«Пиши, пока идет этот дождь»- напечатано было на ней, «Нео»….

«12.09.21»